„Dann berührten meine Lippen deine, auf denen das Gift süßer schmeckte als die Wahrheit.“ Ich kritzele den Satz in mein kleines Notizbuch, weil ich ziemlich angepisst darüber bin, dass du mit meiner besten Freundin geschlafen hast und ich dich nun irgendwie dafür umbringen will. Ich? Theatralisch? Nein, ich doch nicht. Andererseits, wenn ich so darüber nachdenke, bin ich auch froh, dass ich nun nicht mehr deinen Mundgeruch ertragen muss. Eigentlich ist es sogar ziemlich gut, dass du mir gestern im Suff deinen Seitensprung gestanden hast. Warum hast du nicht schon viel früher mit ihr geschlafen? Oh Gott, mir wäre so viel erspart geblieben. Na toll, jetzt will ich dich umso mehr um die Ecke bringen. Wo sind wir stehen geblieben? Ach ja, beim Kuss. Halten wir fest: Vergiften reicht nicht. Okay, ändern wir das um in langsam wirkendes Gift, damit ich noch genug Zeit habe, dich so richtig schön und ausgiebig zu foltern für alles, was du mir angetan hast.

Ich habe mich in einen Mann aus dem Internet verliebt und nun kribbelt es überall. Auf meiner Haut. Darunter und ganz besonders an einer Stelle, von der ich längst geglaubt habe, sie ist so tot, wie ich mich innerlich fühle. Als hätte mich dieser Mann mit seinen Worten, seiner Stimme aus meinem Grab geholt und nun wandle ich als lebende Untote wieder auf dieser Erde und treffe ihn gleich. Leider trifft der Begriff «Zombie» mehr auf mich zu, als mir lieb ist. Ich sehe aus, als hätte ich ein paar Gehirne zu viel gefressen und als wäre ich schon einmal gestorben und das sage ich nicht nur, weil ich gerne schwarz trage und mit meinem Klamottenstil als Grufti durchgehe und denen das gerne einmal nachgesagt wird. Dass sie aussehen wie tot. Ja, das Leben ist nicht fair zu mir gewesen. Hat mich geprägt, denn ich bin zu bleich, meine Augenringe zu tief, meine Haare zu schütter, meine Zähne… von denen will ich gar nicht erst anfangen, nur der schiefe Turm von Pisa ist schiefer. Kurzum: Ich bin alles andere als schön und treffe gleich einen Mann, von dem ich weiss, dass er der Inbegriff von Oberflächlichkeit ist und diese Beschreibung quasi nur für ihn erfunden worden ist. Okay. Nein, ganz so schlimm ist es wohl nicht, dennoch hat er ganz klar durchscheinen lassen, dass ihm das Aussehen einer Frau wichtig ist und was er an einer Frau so gar nicht mag. Optisch. Und ich bin optisch genau das, auf das er so gar nicht steht. Deswegen habe ich mich auch nicht getraut, mich ihm zu zeigen. Was blöd und dumm von mir ist. Aber es hat so viel Spaß gemacht, mich mit ihm zu unterhalten, ihm zu schreiben, sich auszutauschen, zusammen zu lachen und neue Dinge auszuprobieren, über die ist sonst nicht so spreche, aber bei ihm habe ich mich befreit und losgelöst gefühlt. Mutig genug, auch mal ein bisschen romantisch und sexy zu sein. Obwohl ich alles andere als sexy bin.

Allmählich geht mir auch die Pumpe, ich werde nervös und komme ins Schwitzen. Unnötig zu erwähnen, dass ich vor lauter Aufregung eine Stunde zu früh dran bin und bereits den dritten Kaffee in mich reinschütte, weil ich mir einbilde, dass die mich sonst aus dem Café werfen. «Warum machst du dir auch immer so viele Gedanken, Vroni?» Ich fummele zum vierhundert fünfzigsten Mal an meinem Hosenbund herum, weil der drückt und quetscht und ich das Gefühl habe, dass ich kurz vor dem Platzen bin. Wie ein Luftballon macht es dann einfach Puff. Und ich bin weg. «Schön wäre es», murmle ich leise und linse zur Toilette rüber. Vielleicht nochmal aufs Klo verschwinden und Make-Up richten? Für das habe ich mir heute ganz besonders Mühe gegeben. Was eigentlich blöd ist, weil Jan eher auf natürliche Mädchen steht, ohne viel Schnickschnack. Ich bin der Inbegriff von überschminkt und zu viel von allem. Wortwörtlich! Ich hätte ihm einfach ein Foto von mir schicken sollen, dann müsste ich jetzt nicht hier sitzen und mir über solchen Blödsinn wie „gefalle ich ihm?“ Gedanken machen. Er hätte bei meinem Anblick hundertpro den Kontakt einfach abgebrochen oder, wenn er nett hätte sein wollen, ihn langsam einschlafen lassen und ich könnte nun zuhause in meinem Kabuff sitzen und eine Tonne Eis in mich reinschaufeln, während irgendeine doofe Serie auf Netflix läuft. Wenn ich so darüber nachdenke, gefällt mir die Option mit Eis essen und Netflix besser, als hier zu sitzen, in meinem eigenen Schweiß badend, während der Uhrzeiger unweigerlich seine Runden dreht.

Ob er überhaupt kommt? Kommt er dann pünktlich oder zu spät? Der Dämon in meinem Kopf lacht. «Und selbst wenn er kommt, kommt er jedenfalls nicht bei dir - oder in dir.»
Ein leises «Fick dich» kommt über meine Lippen. Oh nein, Vroni, du führst jetzt nicht wieder Selbstgespräche, sonst gucken die Leute komisch. Wobei die eh schon komisch gucken. Ich bin viel zu auffällig gekleidet, das ist Jan bestimmt unangenehm. Aber für ein Date putzt man sich doch heraus. Wäre doch auch irgendwie schräg, wenn ich nur in einem T-Shirt und einer Jeans zu einem Date erscheine. Dann heisst es, ich gebe mir keine Mühe. Warum zum Teufel ist Daten eigentlich so schwer und warum bin ich so eine Nullnummer? Jan wird mich nicht mögen. Er wird sich vor mir ekeln. Oh Gott, alleine bei der Vorstellung wie sich sein Gesicht verzieht, wenn er mich sieht. Ich könnte einfach abhauen, wenn er zur Tür reinkommt, er würde mich eh nicht erkennen. Aber wäre es fair, ihn sitzen zu lassen, nur weil ich nicht den Mut habe, mich einer Abfuhr zu stellen? Vielleicht sollte ich ihm schreiben, dass etwas dazwischengekommen ist oder dass ich spontan krank oder von einem Bus überfahren worden bin. Die Idee mit dem Bus gefällt mir. Die ist gut. Dann könnte ich auch so tun, als wäre ich gestorben und müsste nie wieder mit ihm schreiben und mich nochmal so etwas affigem wie einem Date stellen, das sowieso nur schlecht und enttäuschend ausgehen wird. Ach ja und nachdem ich mich schlechter fühle werde als zuvor und am liebsten einfach nur sterben will.

«Möchten Sie noch etwas bestellen?» Die Kellnerin taucht neben mir auf, der ich mit meiner Rumsitzerei vermutlich so langsam auf den Keks gehe. Oder ich bilde mir das ein. Weil ich mich allgemein als unangenehm und unerwünscht empfinde. Ich schüttle bloß den Kopf, ringe mich dann doch zu einem freundlichen Lächeln durch und hoffe, dass es nicht so aussieht, als hätte ich Verstopfung. «Das Einzige, was bei dir verstopft ist, sind deine Hirnsynapsen», triezt mich der Dämon in meinem Kopf. Ich zucke zusammen. Manchmal ist seine Stimme zu real, genauso wie seine Präsenz. Und das macht mir Angst.

Wie die Tatsache, dass es gleich so weit ist. Gleich wird Jan zur Tür hereinkommen und nach mir suchen. Ich gucke verlegen auf das Buch, das ich auf den Tisch gelegt habe und er garantiert wiedererkennen wird. Ich habe es geschrieben und ihm meinen Autorennamen verraten. Ist ein Pseudonym, das ich mit einem Avatar geschmückt habe, der mir so gar nicht ähnlich sieht. Gerne wäre ich die skizzierte Frau auf diesem Bildchen, leider hat sie nichts mit mir gemeinsam, außer dass wir Augen, Nase und einen Mund haben. Ach ja, und Ohren. Wie aus einem Reflex heraus, schiebe ich mir eine lose Strähne aus dem Gesicht. Keine Ahnung, wie ich auf den Trichter gekommen bin, meine Haare heute so etwas wie einer Frisur zusammenzubinden. Das sieht total bescheuert an mir aus. So sehen meine Wangen noch mehr nach Flugzeuglandebahn aus als ohnehin schon.

Gerade als ich aufstehen und das Desaster auf meinem Kopf richten gehen will, passiert es. Ein Mann, der so aussieht wie Jan, betritt das Café und sieht sich um. Ich mache mich auf meinem Stuhl ganz klein. Der Schrumpf-Modus springt wie von alleine an. Blöderweise macht der mich nicht ganz unsichtbar und lässt meine breite Masse auch nur minimal verschwinden. Und zwar Stück für Stück immer mehr unter der Tischplatte. «Mann, Vroni, eigentlich musst du dich aufrichten und selbstbewusst die Schultern nach hinten werfen!», motiviert mich die mickrige Version von mir, die noch nicht ganz aufgegeben hat. Mein Dämon lacht nur, so laut, dass ich befürchte, das bald alle Augen und nicht nur die von Jan auf mich gerichtet sind. Was Schmonzes ist. Passiert alles nur unter deiner Schädelrinde, hast du gehört, Vroni? Nicht echt, nicht real. In der realen Welt existieren keine Dämonen, nur Monster und der Mann, der sich selbst in so vielen Gesprächen als Monster betitelt hat, kommt geradewegs auf mich zu. Er muss das Buch entdeckt haben. Mist, ich hätte es doch wegpacken sollen! Jetzt ist es zu spät und er kommt auf mich zu und da ist kein Lächeln auf seinem Gesicht. Herrgott, da ist nichts! Überhaupt nichts. Wie zum Henker kann ein Mensch so neutral gucken? Mein Muffensausen nimmt völlig neue Ausmaße an und wird umso schlimmer, je näher Jan kommt. Und Jan sieht gut aus. Wo zum Teufel hat dieser Mann sein Selbstbewusstsein her und kann ich bitte etwas davon abhaben? Nur so ein kleines bisschen oder zumindest ein wenig Mut to go für absolute Problemfälle wie mich? Wahrscheinlich ist es total einfach, «einfach» selbstbewusst zu sein, wenn man so gute Gene in die Wiege gelegt bekommen hat wie Jan. Seine dunklen Locken trägt er heute wild und natürlich, dazu passend hat er sich für ein lockeres Herbst-Outfit entschieden. Jeans, einen schwarzen Pullover und Sneaker. Seine Haltung ist so, wie sie sein sollte und nicht so eingefallen und tütenhaft wie meine. Normalerweise sieht man auf Fotos besser aus als in echt, doch für Jan scheint dieses ungeschriebene Gesetz außer Kraft getreten zu sein. Er sieht schlichtweg umwerfend aus und das, ohne viel dafür machen zu müssen.
«Anders, als erwartet», sind die ersten Worte, die ich von ihm, live und in Farbe, aus seinem Mund zu hören bekomme. In meinem Hals trommelt eine Horde Affen herum. Ich habe prompt das Gefühl, dass, egal was ich sage, es das Falsche und viel zu laut sein wird. Also presse ich wie eine zum Schweigen Verdammte angestrengt die Lippen aufeinander und realisiere erst, wie abfällig seine Bemerkung zu meiner Erscheinung eigentlich gewesen ist, als er mir gegenüber Platz bereits genommen hat. Autsch. Er streckt mir nicht einmal die Hand zur Begrüßung hin oder macht Anstalten mich in den Arm zu nehmen. Okay. Zugegeben. Er hat mir im Vorhinein in einem Gespräch gesagt, dass Umarmungen nicht so sein Ding sind. Dennoch tut es weh, auch kein «schön, dich zu sehen» zu hören oder irgendetwas in der Art, dass er sich freut, mich auch mal außerhalb eines Bildschirms zu erleben.
«Vroni, richtig?», hakt er nach, weil ich immer noch die Stumme mime. Ich nicke und schlucke gleichzeitig. Er spiegelt meine Geste mit einem Nicken seinerseits. Die Kellnerin stolpert herbei und das in einer Geschwindigkeit, als hätte sie nur darauf gewartet, endlich jemand anderes als mich an diesem Tisch bedienen zu können. Er bestellt sich irgendetwas, das ich gar nicht so richtig mitbekomme, weil ich so sehr mit Glotzen beschäftigt bin, dass meine Ohren kurzzeitig ihren Dienst komplett aufgegeben haben. Dort nehme ich nur so am Rande ein unangenehmes Dröhnen wahr, was vermutlich von meinem Herzen herkommt, das wie verrückt schlägt, um Blut in meinem Bahnen pumpen, um mich irgendwie am Leben zu erhalten.
«Wartest du schon lange?», ist Jans nächste Frage auf die ich, dumm wie ich bin, wieder mit einem Nicken antworte. «Irgendwann musst du etwas sagen, sonst steht er auf und geht», mahnt mich die Vroni in meinem Kopf.
Ich will den Mund schon aufmachen, da greift Jan nach meinem Buch. Gut, dort stehen auch Buchstaben drin, trotzdem wäre ich nun gerne selbst welche losgeworden. «Und du willst wirklich ein Buch über mich schreiben?», erkundigt er sich und guckt über den Rand des Buches zu mir rüber. Ich verliere mich kurz in diesen grünen, ungewöhnlichen Augen, ehe ich das dritte Mal dummblöd nicke und es dann doch noch schaffe, ein zaghaftes «Ja» hinterherzuschieben. Und schleunigst noch ein «Eine Kurzgeschichte» rausquetsche.
«Eine Kurzgeschichte», wiederholt er in einem süffisanten Ton. An den kleinen Fältchen, die sich auf seinem Gesicht bilden, kann ich erkennen, dass er jetzt wohl lächelt oder grinst. Mein Buch verdeckt die untere Hälfte seines Gesichts und irgendwie bin ich traurig darüber. Ein Lächeln seinerseits hätte den Dämon in mir vielleicht eine Sekunde lang zum Schweigen gebracht. Doch der lacht immer noch, als wäre das hier kein Date, sondern eine Comedyshow.
Beschämt richte ich meinen Blick auf die Tischplatte. Ich will gar nicht wissen, welchen Rotton meine Wangen mittlerweile angenommen haben müssen. Kirschrot, Apfelrot, Ampelrot…

«Hast du dich mit ihm auch in einem Café verabredet?» Jan tippt mit seinen Fingern gegen den Einband von meinem Debüt-Roman. Mit der Frage hätte ich rechnen müssen. Und wie unangenehm sie mir ist auch. Vorbereitet auf sie habe ich mit jedoch nicht. Also tue ich das, was ich am besten kann. Ich sinke noch mehr unter den Tisch. Viel kleiner kann ich mich gar nicht mehr machen, ohne dass ich ganz vom Stuhl rutsche und auf dem Boden lande. Viel lieber würde ich vom Erdboden verschluckt werden.
«Also», beginne ich und wünsche mir, mir würde es so einfach fallen wie den anderen Autoren, über das eigene Buch zu reden. Mein Dämon spitzt derweil gespannt die Ohren, während die andere Vroni in meinem Kopf nervös auf ihren Nägeln herumbeisst.
«Er ist fiktiv», stammele ich herum und möchte eigentlich noch etwas hinzufügen. Mir fällt bloß nicht ein was. «Und diesmal willst du es mit einem echten Mann machen, ja?», stichelt Jan und legt das Buch dabei auf dem Tisch ab. Nun sehe ich das Lächeln. Oder besser gesagt das selbstgefällige, fast schon böse leicht überheblich wirkende Grinsen in Jans Gesicht. Ich fühle mich schlecht, weil mich dieses Grinsen irgendwie anmacht und mir nun nicht mehr nur heiß ist, sondern die Hölle in meinem Innern ausgebrochen ist. Genauer gesagt, an einem ganz bestimmten Ort, der tot sein sollte.

«Ist schon okay, ich beisse nicht», behauptet Jan, dem ich diese Worte sowas von gar nicht abkaufe. Hätte ich Platz unterm Tisch würde ich nun provokativ meine Beine übereinanderschlagen, doch die sind zu dick für dieses Unterfangen. Zumal ich mich so ein Manöver vermutlich ohnehin nicht getraut hätte, also versuche ich zur Abwechslung ein bisschen hoch statt runterzurutschen und die Schultern zu straffen. Er beobachtet mich dabei, was mir direkt wieder peinlich ist.
«Du machst sowas sonst nicht, hm?», foltert Jan mich weiter. Ohne meine Antwort abzuwarten, die wahrscheinlich ohnehin nur aus einem Nicken bestanden hätte, lehnt sich der Mann zu mir vor. Die grünen Augen fokussieren mich, hypnotisieren mich beinahe. Der Mann ist definitiv der Inbegriff einer Schlange. Heimtückisch, giftig, gefährlich und gleichzeitig so verlockend mysteriös.
«Nur um eine Sache klarzustellen, Mausi», flüstert Jan und funkelt mich an. «Ich weiss, warum du dich nicht hast zeigen wollen, weil du weißt, wie ich drauf bin. Aber verjagen kannst du mich nun nicht mehr. Jetzt bin ich hier und wir ziehen die Sache heute durch. Ich stehe zu meinem Wort, stehst du auch zu deinem?»

Hat er mir gerade durch die Blume gesagt, dass er mich abscheulich findet, aber dennoch bleiben wird? Ist das dieser Mitleidbonus, den man kriegt, weil man doch irgendwie nett ist, obwohl man auf optischer Ebene komplett versagt hat?

Ein Impuls rät mir, einfach aufzustehen und zu gehen oder diesen Mann wenigstens anzumaulen und ihm wüste Beschimpfungen an den Kopf zu werfen. Aber die liebe, dicke Vroni bleibt sitzen und lässt es passieren. Auch wenn aus Jan und mir wahrscheinlich niemals Liebespaar werden wird, könnte mein zukünftiges Werk ein Bestseller werden. Vorausgesetzt, jeder, der diese Geschichte lesen wird, kann meine Faszination für diesen Mann teilen. Wenn nicht auf Anhieb, dann vielleicht, sobald der Leser das letzte Wort gelesen hat und anfängt, mich zu verstehen.

Kaum hat sich Jan wieder normal hingesetzt, stellt die Kellnerin seinen Tee auf dem Tisch ab und verschwindet so schnell, wie sie gekommen ist, zurück hinter dem Tresen. Auf eine seltsame Art und Weise beneide ich sie. Sie kann gehen, während ich hier festsitze und komplett überfordert bin. Mit Jan, meinem Leben und der Tatsache, dass ich so wie ich derzeit bin, wohl keinem jemals gefallen werde.

«Denkst du, die Welt wäre ein besserer Ort, wenn alle Menschen blind wären?», rutscht es aus mir heraus. Überrascht halte ich mir die Hand vor den Mund, als könnte ich ungeschehen machen, den Gedanken laut ausgesprochen zu haben. Jan hingegen drückt in aller Gemütlichkeit den Teebeutel über seiner Tasse aus. Dann zuckt er mit den Achseln und sieht zu mir herüber. «Du würdest dich genauso hassen», meint er nur. Ich schlucke, weil diese Aussage irgendwie wieder weh getan hat. Eine vernünftige Frau würde das Café im Galopp verlassen. Sich vor diesem stechenden Schmerz schützen, dem Skorpion die Leviten lesen und den Stachel ausreißen.

«Es ist eigentlich ganz einfach, Mausi», sagt Jan schließlich, als er einen Schluck von seinem Tee genommen hat. «Du kannst die Menschen um dich herum nicht ändern, du kannst nur dich selbst ändern», klugscheisst er und mir ist bewusst, dass er recht hat. Ich habe schon unzählige Male versucht, etwas an mir zu ändern. Diäten, Haarkuren, Tipps und Tricks aus dem Internet. Ich habe sogar schon über Schönheitsoperationen nachgedacht, aber..
«Ne ne, nicht von außen, sondern von innen», unterbricht Jan meinen inneren Monolog, als hätte ich wieder laut ausgesprochen, was ich denke. Der Mann legt eine Hand auf seine Brust. Ich bilde mir ein, sein schwarzes Herz, seine Worte nicht meine, klopfen zu hören  - und schüttele instinktiv den Kopf. Akzeptieren, was mein Gegenüber von sich gibt, kann ich nicht. Einer, der schon immer schön gewesen ist, kann nicht verstehen, wie es einer geht, die einfach nur abgrundtief hässlich ist und schon gewesen ist.

«Wir wären beide nicht hier, wenn es in dir drin genauso aussehen würde wie in mir», meint Jan. Ich sehe ihm zu, wie er einen weiteren Schluck von seinem Tee nimmt. «Du hast eine Gabe», plappert er weiter. Keine Ahnung, was er meint, doch ich verteufele das dämliche Lächeln, das meine Lippen ohne meine Erlaubnis bilden. Der Dämon in mir bricht erneut in Gelächter aus, kugelt sich regelrecht vor Lachen. Die andere Vroni, die in meinem Kopf, läuft unruhig in meinem Oberstübchen rum. Der fällt offensichtlich auch nichts ein, was sie dazu sagen könnte.

«Und was soll das für eine Gabe sein?», hake ich nach und bin fast schon stolz, dass ich überhaupt in der Lage bin, eine Frage zu stellen. Gut gemacht, Vroni! Weiter so!

«Du schaffst es, Menschen mit deinen Worten zu verzaubern», antwortet Jan. «Da du deiner Meinung nach über keinerlei optischen Reize verfügst, hast du deine Stärke in etwas anderem gefunden und diese ausgebaut. Verstehst du, was ich meine?»

Aus irgendeinem Grund verspüre ich den Drang, den Inhalt der Teetasse in Jans schönes Gesicht zu schütten. Selbst wenn sein Kommentar als Kompliment verstanden werden könnte, weigert sich etwas in mir, es auch anzunehmen.
«Eine Schande, diese Stärke nicht als solche anzusehen», piekst der Skorpion weiter in der offenen Wunde herum.

„Also bist du bereit für das Experiment?“, lenke ich schnell vom Thema ab. Die Vroni in meinem Kopf jubelt. Habe ich es doch tatsächlich geschafft, den hübschen Jan mit meiner forschen Art, das Gespräch voranzutreiben, zu überfahren. Er ist kurz still, dann nickt er, dann lacht er und irgendwie lache ich mit. Keine Ahnung wieso und was in mich gefahren ist. Wie zwei Bekloppte sitzen wir im Café und gackern rum, statt rumzumachen. Aber da der Herr klar signalisiert hat, dass unser Date zumindest für ihn kein richtiges Date ist, bleibt mir nur übrig, Option B auszuspielen und Option B besteht daraus, in meine Handtasche zu greifen und die kleine Puppe herauszuholen. Jan reagiert, wie jeder reagieren würde. Erstmal mit Skepsis und einer Prise Argwohn. Dann verformt sich seine Mimik und ein fettes Grinsen nimmt auf seinem Mund Platz. Wahrscheinlich denkt der Mann in diesem Augenblick exakt das, was jeder über mich denkt, wenn er mich mit der  Puppe in Kombination sieht. Wieder nur irgendein Grufti, der sich zu viel okkulten Quatsch einverleibt hat und nun an das Übernatürliche glaubt und sich für eine Hexe hält.

„Okay, die ist schräg“, meint Jan und deutet mit seinem Zeigefinger auf meine Puppe. Gut, dass er mit schräg nicht mich meint, obwohl ich es besser wissen sollte. Trotzdem ist es ein tröstender Gedanke, nicht die einzige Absurdität an diesem Tisch zu sein. Nun habe ich Verstärkung und irgendwie gibt mir dieses Püppchen das, was mir die ganze Zeit gefehlt hat. Macht. Die Chance, mehr zu sein, als nur das eingeschüchterte, verschreckte Ding, das ich zuvor noch gewesen bin.

„Das ist Madeleine“, stelle ich meine Begleiterin vor. „Sie ist verflucht“, füge ich in einem leisen Ton hinzu, als wäre die Information ein Geheimnis, das ich nicht mit jedem teile.

„Verflucht also“, echot Jan. In seiner Stimme höre ich klar und deutlich heraus, dass er mich gar nicht mehr ernst nimmt. „Na dann, erzähl mal, ich bin ganz Ohr“, gibt mein Date von sich, dann lehnt er sich entspannt mit seiner Tasse Tee in der Hand auf seinem Stuhl zurück und sieht mich erwartungsvoll an. Ich schlucke. Die Sache mit der Macht will nicht so ganz fruchten. Bisschen Muffensausen ist noch da. Hauptsächlich oder weil wir in der Öffentlichkeit sind. Ich fühle mich beobachtet. Wahrscheinlich gucken einige bereits blöd zu unserem Tisch rüber und fragen sich, was hier gerade abgeht und was die Durchgeknallte mit ihrer Puppe will. Egal. Zieh es nun durch Vroni, wenn schon nicht für die Liebe, dann für dein Buch!

„Madeleine ist eine Voodoopuppe, genau genommen eine ganz besondere Voodoopuppe, nicht so eine, wie man sie aus Filmen kennt. Sie erlaubt mir, die Dinge durch deine Augen zu sehen. Zu fühlen, was du fühlst, zu tun, was du tust…“, druckse ich herum und hasse es, wie sich Jans Mundwinkel immer weiter nach oben schieben. Bald blendet mich sein selbstzufriedenes Lächeln so sehr, dass ich davon blind werde.

„Und du glaubst an den Quatsch?“, erkundigt sich Jan, als von mir nichts mehr kommt. „Das ist kein Quatsch“, murmle ich. Verlegen senke ich den Blick. Mein Dämon tanzt. Die andere Vroni im Kopf bibbert. Und ich? Ich will das Ganze endlich hinter mich bringen, und zwar schnell.

Schnauzer / Schnurrbärte

Schutt und Asche. Ich sehe die Kirche immer noch brennen, obwohl sie längst neu aufgebaut worden ist. Sie hat ihren alten Glanz verloren, ihren Zauber, ihren Geist. Den haben die Männer mit den Schnurrbärten ausgelöscht, als sie in unser Dorf gekommen sind, um uns alles zu nehmen, woran wir geglaubt haben und was uns Kraft und Zuversicht gegeben hat. Jetzt steht dort nur noch ein liebloses Gerüst, ein Gebäude, in dem wir beten und heiraten sollen. Ich beobachte den kleinen Joey dabei, wie er Blümchen vor die tote Tür legt. Er hat die Blumen zu einem Kranz geflochten. Die Männer werden das nicht gutheißen. Es wird sie an die Hexe erinnern. Die Hexe, die in den Flammen ihr Ende gefunden hat.

weben

Seit einigen Tagen tauchen Püppchen in unserem Wald auf. Sie hängen wie kleine Galgenmännchen von den Ästen und beunruhigen die Dorfbewohner. Ich habe Joey eine mitgenommen. Ihm ist egal, dass sie gruselig aussehen. Er liebt es mit dem Püppchen zu spielen und ihr Kleider anzuziehen, die er ihr aus kleinen Stofffetzen zusammengebastelt hat. Ich frage mich, wer die Puppen gemacht hat und woher sie kommen. Keiner will etwas gesehen oder bemerkt haben. Die Männer mit den Schnurrbärten werden allmählich nervös. Sie halten nun immer öfters Versammlungen ab, manchmal sogar mehrmals an einem Tag. Gudrun meint, sie haben angefangen, die Leute aus dem Dorf in das schwarze Haus zu holen. Bisher ist keiner wieder herausgekommen. Ich frage mich, was sie dort drin mit uns machen und wann ich an der Reihe bin.
Die Spinnen weben ihr Netz langsam.

Krone

Joey ist unser kleiner Prinz, unser König. Sein Püppchen trägt seit heute ein Krönchen, passend zu ihrem schönen neuen Kleidchen, dass ich ihr aus Garn gestrickt habe. Er hat mir verraten, dass er eines Tages dieses Püppchen zu seiner Frau nehmen wird. Er hat nicht gesprochen, er hat die Geschichte in den Sand gemalt. Ich bin ihm bis zur Kirche gefolgt. Ich sehe den Ascheregen immer noch. Ich kann diese Bilder und die Geräusche einfach nicht vergessen. Das Rieseln von Russ. Der Schrei der Hexe. Ich glaube, sie hat unser Dorf verflucht und wir werden schon bald für unsere Verfehlungen büßen müssen. Die Püppchen im Wald haben nun Augen.

trüb

Gudrun und ich haben heute versucht, aus unserem Teesatz die Zukunft zu lesen. Wir sind in den Wald gegangen und haben die Wurzeln der Bäume ausgebuddelt, an deren Äste wir ein Galgenmännchen entdeckt haben. Daraus haben wir unseren Tee gekocht. Das Wasser ist zu einer zähflüssigen, trüben Brühe geworden und hat entsetzlich bitter geschmeckt. Es ist mehr eine Qual als ein Genuss gewesen, den Sud zu trinken. Dennoch haben wir versucht, uns zu entspannen und an unsere Fragen zu denken, während wir getrunken haben. Anschließend haben wir unsere Tassen kopfüber auf eine Untertasse gestülpt. Wir konnten die Muster in unseren Tassen jedoch nicht deuten und die Männer mit den Schnurrbärten verbieten uns, einen Blick in die Bibliothek zu werfen. Das wäre Hexenwerk und anständige Frauen halten sich vor solchen Praktiken und Büchern fern.

Reh

Ich habe Joey erwischt, wie er mit einem Stöckchen in einem Kadaver herumgestochert hat, um den ausgehöhlten Bauch des Tieres mit Blumen zu füllen. Das Reh ist noch nicht lange tot gewesen. Ich kann nicht sagen, woran es gestorben ist und wer es vor der toten Tür abgelegt hat. Früher haben wir der Erde zurückgegeben, was sie uns gegeben hat. Wir haben das Opfer geehrt und unseren Göttern dargeboten. Ich fühle mich schlecht, dass ich Joey für seine Tat gerügt habe. Er sollte keine Angst vor dem Tod haben und seine Neugier sollte keine Strafe nach sich ziehen. Die Männer mit den Schnurrbärten sehen nicht gerne, wenn wir unsere Kleinsten mit unseren alten Bräuchen bekannt machen. Wir haben das Reh liegen gelassen und jetzt kreisen die Fliegen um es. Wie soll es nur weitergehen?

durchbohren/stechen

Die Männer mit den Schnurrbärten haben den ersten von uns gehängt, nachdem sie sein Herz mit einer Art Eisenspeer durchbohrt haben. Er hängt neben dem Dorfbrunnen und soll als Mahnmal dienen. Wer sich gegen die Männer mit den Schnurrbärten richtet, wird gerichtet, hat der eine gesagt, bevor er die Schlinge um den Hals des Waldhüters gelegt hat. Gudrun meint, die Männer mit den Schnurrbärten hätten ihn der Lüge bezichtigt, weil er abgestritten habe, etwas über die Püppchen im Wald zu wissen. Gudrun weiss immer mehr als alle anderen und manchmal macht mir das Angst. Sympathisiert sie mit unserem Feind und ist es mir gestattet, die Männer mit den Schnurrbärten als unseren Feind zu sehen?

Seestern

Joey und ich sind heute beim Bach gewesen und haben einen toten Seestern gefunden. Das ist seltsam. Ich glaube mich daran erinnern zu können, dass Seesterne Meerestiere sind und im Salzwasser leben und nicht in Bächen. Ob ihn jemand in unseren Bach geworfen hat und wenn ja, warum sollte jemand so etwas tun? Joey hat den Seestern nach unserem Ritus vor unsere Kirche gelegt. Das Reh ist mittlerweile entsorgt worden. Ich habe es nicht über das Herz gebracht, Joey zu verbieten, den Seestern zu opfern. Er ist eine Besonderheit. Wir haben ihn mit Salz eingerieben und über einem kleinen Feuer versiegelt. Dazu haben wir Lieder gesungen und unseren Göttern gehuldigt. Den Seestern wie Müll wegzuwerfen, hat sich nicht richtig angefühlt. Ich hoffe, niemand hat uns dabei gesehen.

rücksichtslos

Die Männer mit den Schnurrbärten werden immer rücksichtsloser. Sie sind mit Fackeln in den Wald hinein und haben alle Galgenmännchen angezündet. Der Wald brennt und wir stehen versammelt vor unserer Kirche und denken an den Tag zurück, als sie das gleiche mit ihr gemacht haben. Mögen unsere Götter den Brand löschen und uns den Regen schicken. Am Himmel sehe ich schon die ersten Wolken und aus der Ferne ist Donnergrollen zu hören. Die Männer mit den Schnurrbärten sind nicht allmächtig, unsere Götter jedoch schon.
Ich habe meine Augen nach Gudrun Ausschau halten lassen, habe sie aber in der Menge nicht ausmachen können. Joey hat meine Hand ganz festgedrückt. Sein Püppchen ist nun das Einzige, was noch übriggeblieben ist. Seine Königin, die uns hoffentlich irgendwann retten wird. Ist es dümmlich, gar schändlich von mir, an den Zauber einer kleinen Stoffpuppe zu glauben?
Der Seestern ist verschwunden. Irgendjemand hat ihn entfernt.

schwer

Es fällt mir immer schwerer, keinen Groll zu empfinden. Es wird mit jedem Tag schlimmer. Unser geliebter grüner Wald erinnert nun mehr an einen Scheiterhaufen, dem wir alle zum Opfer gefallen sind. Es ist nicht mehr viel übriggeblieben, nur einsame, kahle Stämme ohne Blätter, die schwarzen Arme von sich strecken und stumm ihr Leid klagen. Das ist ein Fluch. Die Götter haben uns verlassen. Die Männer mit den Schnurrbärten halten viele von uns im schwarzen Haus fest. Ich denke, sie haben Gudrun auch geholt, denn seit dem großen Brand ist sie wie vom Erdboden verschluckt. Als hätte der Teufel sie zu sich genommen, weil sie ihren Mund nicht halten kann. Sie ist töricht. Wahrscheinlich wird sie nun für ihr Lästermaul büßen müssen. Geschieht ihr recht. Irgendjemand muss für das alles hier büßen, selbst wenn es meine Freundin Gudrun ist. Denn nur wer Buße tut, wird Heilung erfahren.

fegen/kehren

Des Nachts hört man, wie die Handlanger der Männer mit den Schnurrbärten die Böden fegen. Der Geruch von Asche liegt allgegenwärtig in der Luft, als würde der Wald noch brennen. Er hat sich in unsere Nasen gebrannt und wird fortan in unseren Köpfen wohnen und unsere Gedanken verderben. Es regnet Russ vom Himmel. Wir atmen ihn ein und er schwärzt unsere Lungen. Die Älteren von uns husten und keuchen, die Jüngeren werden vermehrt krank. Ist das eine Seuche oder die Strafe für das Sterben unserer Bäume?
Auch Schreie sind zu hören. Es sind die Schreie von Frauen und sie kommen aus dem schwarzen Haus. Irgendwann werden sie mich auch holen. Ich spüre es. Ich mache mir Sorgen um Joey. Er ist doch noch so klein.

stechen

Da ist ein Stechen in meiner Brust jedes Mal, wenn ich einen Atemzug nehme. Ich versuche mir vor Joey nichts anmerken zu lassen. Er würde sich Sorgen und sich auf die Suche nach Heilkräutern machen. Es ist besser, wenn er dort draußen nicht alleine herumstreift. Die Männer mit den Schnurrbärten sind unberechenbar geworden. Sie toben und wüten und schlagen um sich. Beinahe als wären sie besessen von was oder irgendwem. Hat sie vielleicht eine Hexe verzaubert? Stehen sie unter einem Bann und was passiert mit uns, wenn jeder einzelne von ihnen seinen Verstand komplett verloren hat?

geschreddert / zerkleinern

Die Galgenmännchen sind wieder aufgetaucht! Sie hängen an den ausgebrannten Ästen der toten Bäume wie unheilvolle Boten. Ich bin mir fast sicher, dass niemand aus unserem Dorf sie angebracht hat, denn nur ein verwirrter Geist würde sich sowas noch trauen. Der Wald bietet keinen Schutz mehr. Die Handlanger der Männer mit den Schnurrbärten streifen des Tages und des Nachts durch unser Dorf und unsere Felder und überwachen uns. Sie hätten den Übeltäter ertappt, wäre er in unseren Reihen.
Dennoch ist das Misstrauen groß, so groß, dass die Männer mit den Schnurrbärten angedroht haben, für jede Puppe, die zukünftig angebracht wird, ein jeder von uns, um eine Gliedmaße zu zerkleinern. Das ist doch Wahnsinn. Wir müssen sie aufhalten. Wir müssen uns endlich wehren!

trinken

Ich wurde heute von einem der Handlanger zur Rede gestellt, warum ich mich an den Wurzeln der verdorrten Bäume vergehe. Sie sind zu dritt gewesen. Ich habe ihnen versichert, dass ich die Wurzeln für Tee brauche und habe ihnen angeboten, ihn zu kosten, sobald ich ihn fertig gebraut habe. Sie haben mich als Hexe beschimpft und mich vor Joey geschlagen. Als ich am Boden gelegen habe, haben sie mich getreten, bis Blut den Boden getränkt hat. Joey hat geschrien. Ich habe ihn noch nie schreien gehört. Ich habe ihn für stumm gehalten, doch ich habe mich getäuscht. Sie haben irgendetwas in ihm erweckt. Wenn ich jetzt in sein Gesicht gucke, sehe ich nicht mehr einen Jungen vor mir: Er ist nun ein anderer. Das Leuchten ist aus seinen Augen verschwunden und sein Mund lächelt nicht mehr. Das Lachen haben sie ihm genommen.

Stamm

Es ist nun verboten, in den Wald zu gehen. Irgendjemand hat seltsame Zeichen in die Rinde der dicken Stämme der verbliebenen Bäume geritzt. Die Männer mit den Schnurrbärten halten diese Schnitzereien für Teufelswerk. Ich wünschte, sie würden uns erlauben, einen Blick in die Bücher zu werfen. Sollte wirklich irgendeine Macht hinter uns her sein, müssen wir uns wappnen. Böse Geister können ferngehalten werden. Ich erinnere mich daran, dass meine Mutter einmal zu mir gesagt hat, ein Affe könne die Dämonen fernhalten. Wir haben nicht viel, doch ich habe einige aus unserem Dorf überreden können, aus Papier kleine Affen zu falten. Wir haben sie um unsere Kirche herum verteilt. Hoffentlich halten sie das, was uns heimsucht, auf. Möge irgendein Gott Erbarmen zeigen.

ragged / zottig, zerlumpt

Einer der Dorfbewohner behauptet, in der Nacht eine zerlumpte Gestalt gesehen zu haben. Sie wäre aus dem Wald gekommen und auch wieder dorthin verschwunden. Ob er sich diese Gestalt nur eingebildet hat? Keiner sonst habe sie umherstreifen gesehen. Auch nicht die Handlanger. Die Männer mit den Schnurrbärten haben eine Versammlung ausgerufen und den Mann vor aller Augen ausgepeitscht. Sein Blut hat unsere Gesichter benetzt. Die Grausamkeit der Männer mit den Schnurrbärten ist grenzenlos. Mittlerweile frage ich mich nicht mehr, was sie mit den Menschen machen, die sie zu sich ins schwarze Haus holen, nein, ich fürchte mich davor.

blunder / Fehler Schnitzer

Ich schäme mich für das, was ich Joey angetan habe. Ich schäme mich so sehr. Es ist ein Fehler gewesen, ihm sein Püppchen wegzunehmen. Ich hätte es besser wissen müssen. Ich habe ihn doch nur beschützen wollen. Er hat sein Püppchen überall gesucht und ist in den Wald gegangen. Die Handlanger haben ihn gefunden. Sie haben nicht verstanden, dass der Junge nicht sprechen kann. Sie haben sich von ihm verhöhnt gefühlt und ihm Anstand eingeprügelt. Joey ist ein braves Kind. Er würde nie etwas Unrechtes tun. Ich habe seine Wunden mit warmen Wickeln versorgt. Es ist seltsam. Normalerweise brauchen solche Verletzungen eine Weile, um zu heilen. Vielleicht schwindet allmählich mein Verstand, doch ich werde das Verlangen nicht los, dem Jungen mehr Wunden zuzufügen, um zu sehen, ob diese genauso schnell verschwinden wie die anderen.
Ich kann Joey vorerst nicht mehr aus dem Haus lassen, sonst halten mich die anderen für eine Hexe.

ornate / aufwendig

Der Traum von letzter Nacht lässt mich nicht mehr los. Ich habe von meiner Mutter geträumt. Vor ihrem Tod hat sie hin und wieder Séancen abgehalten, um Kontakt mit den Geistern aufzubauen. "Die Geister sind uns wohlgesinnt", hat sie stets behauptet. Es ist nicht gerne gesehen, wenn man Kontakt zum Jenseits aufnimmt. Man kann Dämonen und andere übernatürliche Entitäten herbeirufen. Das ist gefährlich, besonders wenn sie nicht zurück gehen wollen. Um eine Séance durchzuführen, benötigt man einen Vermittler. Jemanden, der zwischen den Toten und den Lebenden als „Gesprächsrohr“ fungiert. So hat es meine Mutter genannt. Ich bin mir sicher, sie hat sich diesen Begriff nur ausgedacht. In meinem Traum habe ich meine Mutter bei einer ihrer Séancen beobachtet. Vielleicht ist es eine Erinnerung. Ich kann es nicht so genau sagen. Diese Séance ist aufwendiger als die anderen. Es sind nicht nur Kerzen aufgestellt worden, man hat den Geistern auch einen Körper als Gefäß angeboten. Ich habe nicht erkannt, wer die sechs Teilnehmer gewesen sind und wer von ihnen die Geister in sich aufgenommen hat. Sie haben alle Kutten getragen und ihre Gesichter verhüllt. Ob der Geist noch hier ist und sich geweigert hat zu gehen? Ich habe ein ungutes Gefühl, ich träume sonst nie und schon gar nicht, wache ich woanders wieder auf.

dealen /handeln

Einer der Dorfbewohner hat versucht, mit den Männern mit den Schnurrbärten zu verhandeln. Die Männer haben nur gelacht und ihre Bärte gewippt. „Sie werden nicht gehen“ - der Einzige, der gegangen ist, ist der einfältige Narr, den sie an einem der Bäume aufgehangen haben und nie wieder mehr zu uns zurückkehren wird. Die Krähen haben ihm bereits die Augen ausgepickt. Der Tod hat sich in unserem Dorf breit gemacht. Der Gestank der Fäule liegt in der Luft und macht uns das Herz und das Atmen schwer.

Wir werden immer weniger und das schwarze Haus füllt sich mehr und mehr. Bald wird keiner mehr von uns übrig sein.

arctic / Arktis arktisch

Die Kälte macht nicht nur mir zu schaffen. „Es ist arktisch“, hat einer der Älteren verlauten lassen und sobald der Schnee kommt, sind wir verloren. Unsere Bäuche leiden Hunger und unsere Gemüter sind erkaltet. Wir sind nur noch seelenlose Gestalten, die willenlos herum gescheucht werden, um den Männern mit den Schnurrbärten zu dienen. Ein Weib soll sich heute Nacht zu einem von ihnen legen und wir sind nur noch neunzehn an der Zahl.

Ich bin mit Joey zur Kirche gegangen und habe gebetet. Wie die Christen haben wir unsere Hände zu kleinen Pyramiden gefaltet und uns auf den Boden gekniet. Es ist Geschwistern untersagt, sich zu vermählen, dennoch hoffe ich, dass die Götter Erbarmen zeigen und es mir gestatten. Denn wenn mich Joey zu seiner Frau macht, könnte er meine Reinheit für sich bewahren und mich somit vor den Männern mit den Schnurrbärten schützen.

rivals / Rivalen

Einige der Dorfbewohner behaupten nun, die zerlumpte Gestalt gesehen zu haben, die herumgeistern soll. Es wird hinter vorgehaltenen Händen getuschelt. Unter anderem werden auch frevelhafte Behauptungen aufgestellt. Die Gestalt soll unser Retter sein, der Rivale, der uns aus den Klauen der Männer mit den Schnurrbärten befreien und über das Böse siegen wird. Doch sollten diejenigen solche Aussagen lieber für sich behalten, in Anbetracht, was mit dem Letzten geschehen ist, der laut über die Gestalt und deren Existenz gesprochen hat.

Auch andere Stimmen erheben sich, die behaupten, dass die Männer mit den Schnurrbärten die Reinigung all unserer Sünden sind.

blast / Explosion

Es ist schon wieder passiert. Unsere Kirche ist uns genommen worden. Diesmal ist sie nicht dem Feuer zum Opfer gefallen. Nein. Irgendjemand oder irgendetwas hat sie zerstört. Wir haben mitten in der Nacht ein Geräusch gehört. Eine Art Explosion. Ein dumpfer lauter Knall, der uns aus unseren Träumen gerissen und uns vor unsere Türen gezerrt hat. Dort, wo einst unsere Kirchen gestanden hat, ist nur noch dieses weiße Pulver übrig. Es liegt wie Schnee auf dem geweihten Boden und brennt wie Säure, wenn man es wagt, es anzufassen. Einer der Älteren behauptet, es könnte sich um die Sporen von Pilzen handeln, doch wie sollen Pilze unsere Kirche zu Fall gebracht haben? Pilze explodieren nicht und sie erzeugen auch keinen Knall. Vielleicht ist es die Erde. Vielleicht ist sie verflucht worden. Vielleicht sind wir aber auch alle verflucht.

Die Handlager der Männer mit den Schnurrbärten kehren und fegen nun auch tagsüber. Sie versuchen, das weiße Zeug von unseren Häusern fernzuhalten, aber es breitet sich immer weiter aus.

button / Knopf

Ohne Kirche wird es keine Vermählungen mehr geben. Ich zerbreche mir beinahe stündlich den Kopf darüber, wie ich es schaffe, meine Verschleppung weiterhin hinauszögern. Die Verzweiflung macht sich in mir breit wie eine Made, die nicht aufhört zu fressen. Die Gedanken werden von Tag zu Tag dunkler. Sie sind so schwarz, dass ich bald kein Licht mehr sehen kann. Vor Joey will ich mir nichts anmerken lassen. Ich habe Angst und weine heimlich.

Ich habe ihm heute erlaubt, das Haus zu verlassen und draußen ein wenig Sonne zu tanken. Die Wunden sind verheilt, doch keiner stellt Fragen. Vielmehr interessieren sich alle für das weiße Pulver. Es ist, als würden die anderen wie magisch davon angezogen werden. Die Berührung sorgt jedoch für Verbrennungen und derjenige, der es gewagt hat, sich eine Handvoll davon in den Rachen zu stopfen, lebt nicht mehr. Erst sind ihm die Augen aus den Höhlen gequollen und anschließend ist er tot umgefallen. Es ist, als hätte das Verschwinden unserer Kirche den allerletzten Knopf gelöst und den Wahnsinn vollkommen entfaltet.

firefly / Glühwürmchen

Das weiße Pulver leuchtet wie Glühwürmchen in der Nacht. Scharfe Zungen behaupten, es sei ein übernatürliches Phänomen. Das weiße Zeug würde von den Außerirdischen kommen, die es auf uns abgesehen haben und uns vernichten wollen. Haben sie alle den Glauben an unsere Götter verloren? Mittlerweile haben auch die Männer mit den Schnurrbärten aufgehört, es zu bekämpfen. Vielmehr konzentrieren sie sich darauf, das schwarze Haus mit noch mehr Leben zu füllen.

Selbst die zerlumpte Gestalt ist in Vergessenheit geraten, keiner will sie mehr gesehen haben und niemand spricht mehr über sie. Es ist, als hätte man sie aus unseren Köpfen gelöscht. Joey verhält sich immer seltsamer. Manchmal läuft er ohne ersichtlichen Grund rückwärts und wenn er sich unbeobachtet fühlt, murmelt er irgendwelche Phrasen vor sich hin. Ich verstehe die Sprache nicht und verstehe noch weniger, weshalb ich den Jungen all die Jahre für stumm gehalten und seine Stille kein einziges Mal hinterfragt habe. Ob es für ihn bloß keinen Grund gegeben hat, mit uns zu sprechen? Warum sonst sollte sich ein kleiner Junge dagegen wehren, Worte von sich zu geben?

rowdy / Radaubruder

Ich erkenne Joey gar nicht mehr wieder. Sein Benehmen ist rüpelhaft und unzumutbar in Anbetracht der Lage, in der wir uns befinden. Erst habe ich gesehen, wie er an das schwarze Haus gepinkelt hat, dann habe ich ihn dabei beobachtet, wie er seinen eigenen Urin vom Boden leckt. Das ist nicht mehr mein Joey, er ist wie von Sinnen. Wenn ich ihn auf seine Taten anspreche, wird er laut und ich bekomme ihn kaum gebändigt. Mittlerweile denke ich, dass seine Wesensveränderung mit dem Püppchen im Zusammenhang steht. Ich kann mich nicht genau daran erinnern, wann er angefangen hat, sich zu verändern, doch ich werde das Gefühl nicht los, dass irgendetwas in ihm erweckt worden ist. Über meine Vermutung zu sprechen, wäre vermutlich sein Todesurteil. Das kann und werde ich ihm nicht antun, auch wenn er mich immer öfter von sich wegstößt. Man kann niemandem mehr vertrauen. Freunde werden zu Feinden und die Männer mit den Schnurrbärten haben ihre Augen und Ohren überall.

inferno

Die Männer mit den Schnurrbärten haben ihren Handlangern befohlen, das weisse Pulver anzuzünden, so wie sie es mit unseren Bäumen gemacht haben. Ein weiteres Inferno überleben wir nicht. Unser Leben ist bereits wie die Hölle auf Erden. Die Handlanger haben den Befehl verweigert. Es ist das erste Mal, dass die Männer mit den Schnurrbärten ihren Willen nicht bekommen. Ein Fünkchen Hoffnung keimt auf. Die Frage ist nur, wie lange es sich gegen den Sturm, der in unseren Köpfen tobt, behaupten kann?
Einer der Handlanger wurde viergeteilt. Ein anderer läuft nun ohne Arme herum und bei einem weiteren fehlt ein Bein. Sie haben vorher schon abscheulich ausgesehen, jetzt erinnern sie mich an kleine, unförmige Kastanienmännchen, die zu vielen Kinderhänden zum Opfer gefallen sind.
Die Männer mit den Schnurrbärten spielen mit uns. Irgendwann wird sie das Spiel langweilen und was ist dann? Wir müssen aufhören mitzuspielen oder endlich anfangen, unsere eigenen Spielregeln aufzustellen. Was für ein Schicksal wird uns dann ereilen? Wir müssen uns entscheiden. Entweder wird das weisse Pulver uns wie Schnee unter sich begraben oder wir verenden wie die anderen schlussendlich im schwarzen Haus.

puzzling /puzzeln

Die Puzzleteile fügen sich so langsam zusammen. Ich habe Joeys Bett in der Nacht leer vorgefunden. Ein Impuls hat mich dazu verleitet, in sein Zimmer zu gehen und nach ihm zu sehen. Nicht nur mein Bruder hat gefehlt, sondern auch seine Tagesdecke. Wenn ich eins und eins richtig zusammenzähle, könnte es sein, dass ich herausgefunden habe, wer die zerlumpte Gestalt ist. Ob Joey schlafwandelt, oder was treibt ihn sonst dazu, in der Nacht umherzustreifen? Vielleicht sollte ich mich heimlich an seine Fersen heften und der Sache auf den Grund gehen, wäre da nicht die Angst, die jeden Zentimeter meines Körpers in Beschlag genommen hat. Ich möchte mir die Strafe gar nicht ausmalen, sollten die Männer mit den Schnurrbärten oder ihre Handlanger uns erwischen. Mir fehlen zu viele Teile, um so ein großes Risiko einzugehen. Außerdem weiss ich nicht, wie Joey darauf reagieren wird, dass ich das Geheimnis um die Gestalt gelüftet habe.

Zwiebel

Meine Mutter meinte immer, dass Menschen wie Zwiebeln sind. Sie bestehen aus verschiedenen Schichten und meistens ist es mit Tränen vergießen verbunden, um an den inneren Kern zu kommen. Zwiebeln haben sieben Schichten. Zumindest sind Sieben an der Zahl zählbar, wenn man die braune Schale entfernt und die dünnen Häutchen nicht dazu zählt. Wie viele Schichten Menschen haben, hat mir meine Mutter nie verraten, sie hat bloß gelächelt, als würde sie viel mehr wissen, als sie preisgeben möchte. Die Männer mit den Schnurrbärten haben klug gehandelt. Sie haben diejenige in die Flammen geworfen, die ihnen zum Verhängnis werden und sie hätte auslöschen können. Wissen ist gefährlich und eine unscheinbare Macht.
Meine Mutter ist nicht nur eine schlaue Frau gewesen, sondern auch eine risikofreudige. Sie hat die Gefahr geliebt. Wäre ich mehr so wie sie, hätte ich unlängst einen Weg gefunden, um in die Bibliothek zu gelangen. Mit Muskelkraft wird man die Männer mit den Schnurrbärten nicht bezwingen können, dafür sind sie zu mächtig und zu gewitzt. Man muss sie mit den eigenen Mitteln schlagen, einen wunden Punkt finden und diesen Schicht für Schicht offenlegen. Anders geht es nicht.
Heisst es nicht immer, der Apfel fällt nicht weit vom Stamm? Wie die Mutter, so die Tochter? Ich werde meiner Aufgabe nicht gerecht, ich werde scheitern. Ich spüre es. Ich werde Joey nicht beschützen können.  Ich kann mich nicht einmal selbst schützen. Dem Schicksal und den Männern mit den Schnurrbärten wird man nicht entkommen können. Das ist unmöglich.

Skeletal / Skelett /skelettartig

Ein Mensch ohne Schichten ist wie ein Skelett. Durchscheinbar und zerbrechlich und am Ende wird von uns allen nicht mehr übrigbleiben als Knochen. Wozu sich wehren, wenn dieser Umstand unvermeidbar ist?
Die Männer mit den Schnurrbärten haben die vorletzte Frau ins schwarze Haus geholt, seitdem ist es still geworden. Keiner traut sich mehr vor die Tür. Alle wissen, dass ich die Nächste bin. Ich halte die wissenden Blicke und die schreckverzerrten Gesichter nicht mehr aus. Der geweihte Ort ist entweiht. Die Bewohner sind bis auf Wenige ausgemerzt. Und Joey? Er ist nicht mehr zurückgekehrt. Sein Bett ist leer geblieben. Ich habe ihn überall gesucht. Ich bin sogar bis in den verbotenen Wald vorgerückt. Habe seinen Namen gerufen, die Götter angefleht. Er ist und bleibt verschwunden. “Der Dämon ist ausgetrieben worden”, flüstern die Stimmen, doch sie lügen allesamt. Joey ist kein Dämon. Joey ist unser Retter, unser König. Mein Bruder. Ein Unschuldslamm.
Es ist egal, was ich mache, was ich sage und wohin ich gehe. Ich bin die Nächste und keiner wird mir mehr was antun. Ich gehöre jetzt ihnen. Ich gehöre dem schwarzen Haus. Von dort gibt es kein Entrinnen, keine Wiederkehr. Sie werden mir meine Reinheit nehmen. Meinen Willen brechen. Mich zu einem Teil des Ganzen machen. Das weisse Pulver reicht mir nun bis zu den Knien. Ich wate durch es hindurch und begrüsse den Schmerz. Es ist wie ein Tanz auf Messers Schneide. Keiner kann mich mehr aufhalten. Ich werde in die Bibliothek gehen, koste es, was es wolle.

Lesson / Lektion

Ich habe meine Lektion gelernt. Die Männer mit den Schnurrbärten haben recht. Bei den Büchern handelt es sich um Hexenwerk. Ihre Seiten sind leer. Kein einziges Wort steht auf ihnen geschrieben. Sie sind wie ausradiert. Manche der Bücher zerfallen schon zu Staub. Mit ihnen all das Wissen, all die Erinnerungen. Sie werden verblassen wie unser Dorf, wie unsere Wälder, wie die Bewohner, wie der Glauben, wie unsere Bräuche und schlussendlich die Hoffnung. Oder ist das nur der Wahnsinn, der unter meiner Schädelrinde kitzelt und um Freilassung bittet?
Wir sind verloren. Wir sind alle verloren. Alles, was uns noch bleibt, uns an den Händen zu nehmen und zu tanzen.

Vacant/ frei

Rituale sollen uns von alten Themen, Belastungen und Gewohnheiten befreien, um Platz für einen Neuanfang zu schaffen. Manche davon beziehen sich auf die Austreibung von Geistern, die auf dem Glauben an Dämonen beruhen. Zeremonien markieren den Übergang in eine neue Lebensphase. Gebete sind eine verbale oder nonverbale rituelle oder freie Zuwendung an transzendente Wesen, an Gott oder Gottheiten. Räucherrituale können dazu dienen, sich von ungewollten Verstrickungen zu lösen und ein Gefühl der Freiheit zu erlangen.

Die Männer mit den Schnurrbärten haben mich in das schwarze Haus geholt und ich bin nun frei.

Award / vergeben

Amnesie beschreibt den Verlust des Gedächtnisses für persönliche Erlebnisse, öffentliche Ereignisse oder Informationen, trotz ansonsten normaler kognitiver Funktion. Die Ursachen können organisch sein, wie neurologische Zustände, oder psychogen, ausgelöst durch traumatische Erlebnisse.
Durch die Hypnose werden Instanzen im Gehirn, die für das Ich-Bewusstsein und für die Alltagsvernunft zuständig sind, sozusagen heruntergefahren. Der Therapeut nutzt diesen Zustand, um negative Verhaltensweisen durch positive zu ersetzen oder um traumatische Erlebnisse aufzuarbeiten.

“Ich zähle nun von eins bis fünf. Bei der Fünf bist du wieder im Hier und Jetzt. Im Hier und Jetzt. Eins. Zwei. Drei. Vier. Fünf. Du bist im Hier und Jetzt. Du wachst langsam auf und du bist sicher”, höre ich die ruhige Stimme meines Therapeuten leise an meinem Ohr. Seine Haare streifen kurz mein Gesicht. Es kitzelt leicht. Ich spüre, wie sich ein dümmliches Lächeln auf meinem Mund bildet. Immerhin der funktioniert schon wieder. Meine Augen wollen noch nicht so richtig. Die Lider sind schwer wie Beton, als ich sie wie in Zeitlupe nach oben schieben will. Ich sehe nur verschwommen, will blinzeln, doch für dieses Unterfangen ist es zu früh. Geht nicht. Keine Chance.
“Wie fühlst du dich?”, werde ich gefragt.
Ich will antworten, will ich wirklich, aber bis auf doof grinsen ist nicht viel zu machen. “Alles gut, lass dir Zeit”, beruhigt mich mein Therapeut, der sich wie ein hautfarbener Fleck vor meiner Iris abbildet. Irgendwie so. Ich habe nun schon einige Sessions hinter mir, aber an das Gefühl nach der Trance kann ich mich nicht so richtig gewöhnen. Das ist immer anders. Seltsam. Wie wenn man aus einer Welt in eine andere gerissen wird. Man muss sich zuerst wieder daran gewöhnen, im eigenen Körper angekommen zu sein.

„Da bist du ja“, begrüßt mich mein Therapeut. „Da bin ich“, wiederhole ich in Gedanken und bin doch nicht vollständig da. Die Augenlider sind zwar offen, doch das Sehen funktioniert nur halb. Ich nehme Schemen und Schatten wahr. Mehr nicht. „Ich verstehe es immer noch nicht“, falle ich mit der Tür ins Haus. Mein Therapeut holt sein Notizbuch heraus. Zumindest hört es sich so an. Rascheln, das Umblättern einer Seite, die Kugelschreibermine, die herausgedrückt wird, das Kratzen von frischen Buchstaben auf Papier. „Was genau verstehst du nicht?“, hakt mein Therapeut nach.

Ich seufze und zweifle wie so oft an meinem Verstand. Oder an dem, was davon noch übrig ist. „Wie mir das alles helfen soll“, beantworte seine Frage. „Egal, wie oft sie mich in Hypnose versetzen, ich fühle diese Frau nicht. Das bin nicht ich. Ich kann mich absolut nicht mit ihr identifizieren“, maule ich frustriert und kann einfach nicht aufhören, meinen Therapeuten weiterhin zu siezen, obwohl er mir unlängst das Du angeboten hat. Irgendwie ist es komisch, seinen Therapeuten zu duzen. Besonders wenn sein Vorname so sonderbar ist, dass er eigentlich gar nicht echt sein kann, sondern frei erfunden klingt. Wahrscheinlich ist er mir aber deswegen hängen geblieben, wenngleich mir sonst für gewöhnlich alles entfällt. Seine Mutter hat ihm den Namen Indigo gegeben. Weil sie diese Farbe so sehr liebt. Ich finde sie auch schön, doch ich würde niemals mein Kind so nennen. Sollte ich je eines bekommen.

„Nun, was soll ich sagen? Diese Reisen in ein früheres oder ein anderes selbst, sind immer etwas knifflig und können für den Reisenden vorerst verwirrend, gar beängstigend sein“, blubbert mein Therapeut voller Elan los, völlig überzeugt von seiner Strategie. „Gerade bei Patienten mit Amnesie bietet sich Hypnose an, um eventuelle Blockaden zu lösen und Antworten zu finden“, schwadroniert er pfiffig weiter. „An was kannst du dich dieses Mal erinnern? Ich möchte es gerne aus deinem eigenen Mund hören, damit ich es mit meinen Eindrücken aus unserer heutigen Session abgleichen kann.“

„Keine Ahnung, was das bringen soll“, mucke ich unnötig rum, da ich mich sowieso nicht davor drücken. Ich nehme eine Bewegung wahr und wenn ich sie richtig deute, hat sich mein Therapeut gerade auf seinem Stuhl neu positioniert, er wirkt nun näher an mir dran und leicht vorgelehnt. „Zwei Menschen können das gleiche Ereignis völlig unterschiedlich wahrnehmen. So ist es auch mit unseren Sessions. Was ich empfinde, was du empfindest, wie wir es verarbeiten, erleben, was haften bleibt, was vielleicht verloren geht. Wir können unsere Eindrücke miteinander teilen und sie uns genauer anschauen und analysieren“, schwafelt mein Therapeut mich weiter zu. Manchmal wünsche ich mir, ich könnte seine Begeisterung teilen. In mir sträubt sich alles dagegen, die ganze Session Revue passieren zu lassen.

„Na gut“, gebe ich klein bei und denke nach. Das Kopfweh setzt ein, dicht gefolgt von einem Flackern am Rande meines Sichtfeldes. „Ich bin in das schwarze Haus gegangen“, sage ich und merke, wie ich mit meinen Fingern rumspiele. Allein das schwarze Haus in meiner Erinnerung zu sehen, macht mich nervös. Ich weiß nicht genau weiß, warum das so ist. Schließlich bin ich nie selbst in diesem Haus gewesen, sondern irgendein früheres Ich aus einer anderen Zeit. Behauptet Indigo. Bei unserer ersten Session hat er mir das versucht zu erklären. Dass wir Menschen dazu neigen, immer wieder die gleiche Reise anzutreten, in der Hoffnung, das Muster irgendwann durchbrechen zu können und zu einem anderen „Ich“ und zu einem völlig neuen Selbst zu reifen.

„Wie hat es in dem schwarzen Haus ausgesehen? Kannst du es beschreiben?“, erkundigt sich mein Therapeut. Ich überlege und versuche mich krampfhaft daran zu erinnern. Doch egal wie sehr ich mich konzentriere, da ist nichts. Gar nichts. „Nur Schwärze“, spreche ich den Gedanken laut aus. Ich höre ein Rascheln, dicht gefolgt von einem Kritzeln. Eine Papierseite wird umgeblättert. Kurze Stille, dann ein Aufatmen.

„Was denkst du, ist in dem Haus passiert?“, bohrt Indigo weiter. „Ich denke, die haben mir dort drin etwas angetan, mich vielleicht viergeteilt oder so“, gebe ich trostlos von mir, weil ich nicht mehr als eine Vermutung von mir geben kann.

„Mit die meinst du die Männer mit den Schnurrbärten“, schlussfolgert Indigo richtig. Ich nicke nur, bin insgeheim stolz auf mich, dass ich meinen Therapeuten in meinem Kopf schon dreimal bei seinem Namen genannt habe. Mein Erfolgserlebnis wird durchbrochen von Papier, das in Schwingung versetzt wird. „Als du in die Bibliothek gegangen bist, hast du mir erzählt, dass die Bücher allesamt leere Seiten aufgewiesen haben, richtig?“, fragt mein Therapeut.

„Ja, richtig“, bestätige ich. „Sie sind zu Staub zerfallen“, füge ich hinzu.

„Die leeren Bücher könnten ein Sinnbild für deinen Gedächtnisverlust darstellen“, wirft Indigo seine These in den Raum. Ich nicke bloß. Mache dann doch noch ein „Mhm“, ehe ich mir auf die Unterlippe beiße und mühsam auf ihr herum kaue. „Ich habe eine Theorie und ich denke, wir sollten, nein, wir können auf dieser aufbauen“, schlägt Indigo in einem so zuversichtlichen Tonfall vor, als wäre er ein Freund und nicht mein Therapeut. Ich sage nichts. Also fährt Indigo fort. „Die Männer mit den Schnurrbärten haben dir verboten, die Bibliothek zu nutzen, sie haben das Wissen dort verteufelt, es sogar als Hexenwerk betitelt. Richtig?“, überfahrt mich mein Therapeut und macht ungeniert damit weiter, ohne meine Bestätigung seiner Aussage abzuwarten. „Projizieren wir dieses Erlebnis auf das Hier und Jetzt, bedeutet das, dass deine Erinnerung jemandem schaden oder gar zum Verhängnis werden könnte. Wer auch immer diese Blockade in deinem Kopf errichtet hat, hat dies getan, um sich selbst zu schützen oder aus der Affäre zu ziehen.“

Ich gebe wieder nur ein „Hm“ von mir.  „Es muss sich um eine Gruppe von Menschen handeln“, wirft mein Therapeut nachdenklich ein, dann raschelt es wieder. „Eine Gruppe von Menschen mit unterschiedlichen Rängen. Die, die befehlen und die, die ausführen“, führt Indigo seine These weiter aus. „Oder was meinst du?“

„Das ist doch ein Schwachsinn“, murmle ich und drücke den Fingernagel vom Zeigefinger gegen das weiche Fleisch vom Daumen. „Und was ist mit dem Pulver?“, frage ich. „Das Zeug ist dort überall und die Männer finden es blöd.“

Nun ist Indigo an der Reihe und gibt ein „Hm“ von sich. „Es ist gut, dass du dich an das Pulver erinnerst“, lobt er mich und ich wette darauf, dass sein Gesicht in diesem Moment lächelt. „Es fällt dir leichter, dich an das zu erinnern, was dein anderes Ich erlebt hat. Das ist genau der Sinn und Zweck unserer gemeinsamen Reise. Es fühlt sich für dich so an, als hätte es jemand anderes erlebt als du. Das macht es einfacher für dich, darüber zu sprechen und dich damit auseinanderzusetzen. Es öffnet Tore, die vorher für dich fest verschlossen gewesen sind“, behauptet Indigo voller Zuversicht, dass wir des Rätsels Lösung nähergekommen sind. Ich merke nur, wie mir die Pumpe geht und meine Schweißdrüsen voll auffahren. Alles, was mein Therapeut von sich gibt, bringt meinen Körper dazu, schleunigst das Weite suchen zu wollen und ich weiß gar nicht so genau wieso. Ich kann das weder steuern noch richtig verstehen. Es ist, als hätte er auf Automatik umgestellt und angefangen ein Eigenleben zu entwickeln.

„Das weiße Pulver…“, greift Indigo den Faden wieder auf, um ihn dann direkt weiter zu spinnen. „Ich glaube, es handelt sich bei dem Pulver um Drogen. Genauer gesagt, Psychopharmaka.“

„Wie bitte?“, platzt es aus mir heraus. Ich nehme ein leichtes Zucken bei meinem Gegenüber wahr.

„Oder Weihwasser, aber das halte ich für ein bisschen weit hergeholt", erwidert mein Therapeut.

„Weihwasser“, wiederhole ich ungläubig. „Es ist nur eine Theorie“, rechtfertigt sich Indigo leicht säuerlich, als wäre ich ihm auf den Schlips getreten. Ich höre, wie er sein Buch zuschlägt und von seiner Sitzmöglichkeit aufsteht. Er geht ein paar Schritte in die eine Richtung, dann in die andere, dann bleibt er stehen und streckt die Arme von sich. „Reden wir über Joey.“

Ich schlucke automatisch. Oder systematisch. Psychosomatisch. Ein Kloß bildet sich in meinem Hals. Meine Brust schwillt an. Die Härchen stellen sich auf. Auf ihn Joey reagiere ich irgendwie allergisch. Oder über. Keine Ahnung. Es fühlt sich jedenfalls unangenehm an. Belastend. Beängstigend. Als hätte man alle unangenehmen Gefühle in einen Topf gepackt und daraus eine Suppe gekocht, die man viel zu heiß herunterschlucken muss.

„Was ist mit ihm?“, frage ich dummblöd und so krächzig, dass meine Stimme mein Unwohlsein verrät. Indigo kommt ein bisschen näher. Bleibt vor mir stehen. Blickt auf mich herab. Zumindest glaube ich, dass er mich ansieht.

„Warum lässt er dich im Stich?“, schleudert mir Indigo entgegen. Die Frage trifft mich so unverhofft und hart, dass ich zum Schwanken komme. Die unsichtbare Kugel hat getroffen. Direkt in mein Herz und nun blutet es. Aus einem Impuls heraus fasse ich mir an die Brust. Drücke meine Handfläche gegen die schmerzende Stelle. Aua.

„Ihr habt eine enge Bindung und dennoch fühlst du dich allein, zurückgelassen, betrogen, weggestoßen. Da ist eine Wut in dir. Man könnte es vielleicht auch als Neid oder Eifersucht einordnen. Ja. Immer wieder stellt sich dir die Frage: warum ich? Warum denkst du, ist das so?“, stichelt Indigo weiter in der Wunde rum.

„Woher soll ich das denn wissen?“, blaffe ich ihn an. „Ich habe keinen Bruder“, brülle ich und werde so richtig laut und das ohne ersichtlichen Grund.

„Bist du dir sicher?“, treibt Indigo meine Wut auf die Spitze. Ich will aufstehen und gehen, doch ich bin wie festgefroren, obwohl es in mir innerlich brodelt. „Er spielt eine Schlüsselrolle in dem Stück“, meint mein Therapeut tollkühn.

„Das ist doch Blödsinn“, zische ich, darauf bedacht, dem Blödmann im Raum nicht an die Gurgel zu gehen und mich zurückzuhalten. Die Chance wäre ohnehin gering einen Treffer zu landen, dafür sind meine Augen schlichtweg zu schlecht. Die taugen zu nichts. Zu überhaupt rein gar nichts. Nicht mal gut weinen kann man mit ihnen. So trocken wie die Sahara oder als hätte sich das weiße Pulver in meinen Sehnerv gefressen. Ich blinzle irritiert und komme kurz aus der Fassung. Was ist, wenn…

„Oh, du hast gerade einen Geistesblitz, stimmt’s?“, ärgert mich Indigo, dem wohl absolut keine Regung von mir entgeht.

Widerwillig schüttle ich den Kopf und recke anschließend angriffslustig das Kinn. „Da ist nur Matschepampe in meinem Hirn“, behaupte ich eiskalt. „Sinnlose, nutzlose Matschepampe, die dort nicht hingehört und mir bestimmt eingepflanzt worden ist.“

„So denkst du von mir?“, Indigos Stimme klingt leicht pikiert. „Ich versuche dir zu helfen, meine Liebe.“

Ich merke, wie meine Kinnlade eine Etage nach unten sackt, als mein Therapeut die letzten beiden Worte ausspricht. So hat er mich noch nie genannt und sowas geht ganz eindeutig zu weit. Diese Ebene ist nicht mehr professionell. Das ist übergriffig. Ich bin nicht seine Liebe. Ich bin überhaupt niemandes Liebe. Ich bin…

„Ich möchte jetzt gehen!“, fordere ich und kämpfe auf verlorenem Posten, denn Indigo rückt mir noch mehr auf die Pelle, statt von mir zurück zu weichen. Dann ist er mir ganz nah, so nah, dass mir seine Nähe unangenehm ist. Ich spüre seinen warmen Atem auf meiner Nase und rieche… Rauch. Der Geruch von verbranntem Holz breitet sich aus. Ich will schon losschreien, sagen, dass es brennt, da kommt mir mein Therapeut zuvor und hält mir den Mund zu. Seine Hand fühlt sich rau auf meinen Lippen an. Arbeiterhände schießt es mir durch den Schädel und dringt vor bis in mein Gehirn, verankert sich dort und bringt mich zum Grübeln.

„Weißt du, was mein Name bedeutet?“, flüstert es an meinem Ohr. Instinktiv will ich zurückweichen, aber ich gebe bloß ein gedämpftes „Mh-mh“ von mir.

Indigos Grinsen streift meine Wange, dann höre ich es. Ein Kichern, als er sich zurück auf seinen Stuhl fallen lässt und ich wieder Luft holen kann.

„Die Farbe Indigo hilft den Geist zu öffnen und ein tieferes Bewusstsein zu erlangen. Ich helfe dir dich zu konzentrieren, über das Physische hinauszublicken und das Unsichtbare wahrzunehmen. Ich bringe Leben in deine verworrenen Träume und stelle die Verbindung zwischen deinem Körper und deinem Geist wieder her“, klärt mich mein Therapeut in einem völlig nüchternen Ton auf. Nun frage ich mich, wer von uns beiden hier eine Therapie braucht. Schlagartig fällt der Groschen. Und ich sehe klar. Klarer denn je, obwohl mein Suchfeld nach wie vor getrübt ist und bleibt.

„Ich bin im schwarzen Haus“, schießt es aus mir heraus. Indigo klatscht begeistert in seine Hände. „Bravo! Endlich lässt du dich auf die Wahrheit ein“, jubelt er los. „Nun musst du dich nur noch von der Lüge befreien.“

„Welche Lüge?“, erwidere ich dummblöd.

„Was ist mit den Püppchen?“, lenkt mein Therapeut von der eigentlichen Frage ab. „Kannst du dich an die Püppchen erinnern?“

„Ja, die, die plötzlich im Wald aufgetaucht sind“, sage ich und spiele vorerst sein Spielchen mit. Ein Stich fährt mir durch die Schädelrinde und ich zucke zusammen. Die Kopfschmerzen werden schlimmer. Irgendwann breche ich noch zusammen, wenn das so weitergeht. „Können wir vielleicht eine Pause einlegen?“, flehe ich. In meiner Verzweiflung drücke ich meine Handfläche fest gegen die Stirn. Doch auch das bringt keine Linderung.

„Was denkst du, wer sie dort aufgehängt hat?“, hakt Indigo nach und ignoriert meine Bitte komplett.

„Die Hexe“, murmle ich leidend.

„Und wer ist die Hexe?“

„Ich weiß es nicht.“

„Du weißt es.“

Gerade als ich meinem Therapeuten ein weiteres „Ich weiß es nicht“ entgegen spucken will, kommt er mir zuvor und kotzt mir die nächste Frage ins Gesicht. „Wer spielt mit Puppen?“

Ich bin kurz überrumpelt. Denke nach. Ziehe die Stirn in Falten und komme mir leicht verarscht vor. Meint der die Frage nun wirklich ernst oder veräppelt er mich?

„Kinder“, antworte ich zögerlich. Wieder ernte ich ein Klatschen, das ich sogleich unterbreche. „Kinder hängen aber keine Püppchen an Bäumen auf. Die sind doch dafür viel zu klein. Außerdem ergibt das überhaupt keinen Sinn. Warum sollten Kinder Püppchen im Wald aufhängen?“

„Was ergibt für dich denn mehr Sinn?“, nervt Indigo weiter.

Ich überlege und komme, egal wie viel ich grübele, nicht auf einen grünen Zweig, also zucke ich ahnungslos mit den Schultern.

„An was kannst du dich denn noch erinnern? Gehe in dich und denke nach“, fordert mich mein Therapeut auf. Alles sträubt sich in mir dagegen, trotzdem füge ich mich und tue, was er von mir verlangt.

„An einen Seestern“, sage ich.

„Wo hast du ihn gefunden?“, bohrt Indigo nach.

„Ich glaube in einem Bach.“

„Weißt du, was für eine Bedeutung einem Seestern nachgesagt wird?“

Ich schüttle den Kopf.

„Ein Seestern steht für Hoffnung. Ihm wird nachgesagt, ein Krafttier zu sein. Er soll bei der Erforschung der eigenen Gefühle helfen und ein Gefühl der Sicherheit vermitteln“, schmiert mir Indigo seinen spirituellen Unsinn unter die Nase. Ich gebe bloß ein leicht irritiertes „Okay?“ von mir. Mehr fällt mir dazu schlichtweg nicht ein.

„Was hast du noch gefunden?“

„Ein totes Reh.“

„Ein Reh steht oft für Sanftmut, Anmut, Intuition und Verletzlichkeit. Aber auch für die Balance zwischen Verletzlichkeit und Stärke. Dein Reh hingegen hast du tot vorgefunden. Das könnte bedeuten, dass die Balance zwischen Stärke und Verletzlichkeit aus den Fugen geraten ist oder auch, dass ein Stärkerer die Verletzlichkeit eines Schwächeren ausgenutzt hat.“

Ich sehe das Gesicht von meinem Therapeuten zwar nicht deutlich vor mir und kann seine Mimik nicht genau erkennen, aber irgendetwas Indigos Tonfall gibt mir klar zu verstehen, dass er mehr zu wissen scheint, als er bisher durchdringen lassen hat. Und ich glaube, dass sein Mund dabei lächelt und auch, dass dieses Lächeln kein nettes Lächeln ist.

„Auf wen veranstaltet man eine Hexenjagd?“, führt Indigo seinen Fragenmarathon fort.

„Auf jemanden, der was Schlimmes getan hat?“, entgegne ich mich einer Gegenfrage.

„Du meinst ein Verbrecher?“

„Sowas in der Art?“

„Verstehe. Also hat die Hexe etwas Schlimmes getan“, fasst mein Therapeut zusammen. Ich blinzle und verstehe immer noch nicht, was das Ganze bezwecken soll. Die Hypnose, die Therapie, das Gespräch.

„Du musst aufhören dagegen anzukämpfen“, klugscheisst Indigo. „Die Reise wird hier und heute enden, danach bist du auf dich allein gestellt.“

„Ich weiß doch nicht einmal, wogegen ich ankämpfe!“, maule ich und merke, wie Panik in mir aufsteigt. Ich will nicht allein sein.  Nicht allein in diesem schwarzen Haus! Er kann mich doch nicht im Stich lassen! Ich brauche ihn, sonst komme ich hier nie wieder heraus!

„Du musst dich deinen Dämonen stellen, denn die Götter haben dich verlassen“, schwafelt Indigo ohne Rücksicht auf mich zu nehmen

drauf los. „Ich kann dir nicht mehr helfen. Du willst dich nicht öffnen. Du willst es nicht akzeptieren. Willst nicht einmal hinsehen. Denn du kannst es nicht wahrhaben. Verschließt nach wie vor die Augen davor!“

„Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst, verdammt!“

„Meine Liebe, ich glaube, du hast etwas sehr Schlimmes getan. Und du hast versucht, es zu verdrängen, es sogar verschwinden zu lassen. Du hast falsche Fährten gelegt, nach einem Schuldigen gesucht. Wolltest vergessen. Deine Tat ausradieren. Doch so einfach ist es nicht. Einfach ist es nie, es wird dich nicht mehr loslassen. Es wird dich verfolgen. Denn du kannst nicht Ungeschehen machen, was passiert ist. Ich stelle dich nun vor die Wahl. Willst du im schwarzen Haus bleiben oder gehst du mit mir durch die weiße Tür und fängst an, dir selbst zu vergeben und ein neues Ich zu erschaffen?“

Kaum haben Phil und ich den Laden betreten, kommt uns bereits eine ambitionierte Verkäuferin entgegen. Zumindest denke ich, dass es sich bei dieser Frau um eine Verkäuferin handelt. Sie trägt das für Verkäuferinnen übliche Namensschildchen über ihrer Brust, auch wenn der Rest ihrer Aufmachung so gar nicht zum edlen und eher teuer angehauchten Look des Ladens passt.
Die junge Frau mit den pechschwarzen, zu einem endlos langen Zopf geflochtenen Haaren sieht aus, als wäre sie soeben einer Gruft entsprungen, wenn man den Teil mit den Spinnennetzen und dem Staub einmal weglässt. Und als hätte Phil gerade den Gedanken mit mir geteilt, tippt er mich von der Seite an und flüstert mir leise „Uhh, eine Gothic Braut“ ins Ohr.
Ich verpasse ihm einen kleinen, freundschaftlichen Stoß und keine Sekunde später steht die besagte „Gothic Braut" vor uns und lächelt uns an. Wobei man Lächeln dazu nicht wirklich sagen kann. Die Mundwinkel schieben sich ein bisschen in die Höhe, wahrscheinlich um den Anstand zu wahren und nicht, weil sie sich freut, uns gleich bedienen zu können.  
„Kann ich behilflich sein?“, erkundigt die Dame sich bei uns und im ersten Moment bin ich erstaunt, wie sanft und freundlich ihre Stimme im Kontrast zu der düsteren Aufmachung klingt.
„Wir brauchen einen Anzug. Er ist mein Trauzeuge", Phil zeigt auf mich, ehe er fortfährt. „Und er hat bisher nicht geschafft, sich einen Anzug für meine Hochzeit zu besorgen, die übrigens morgen stattfindet“, informiert der zukünftige Bräutigam die tot-aber-doch-lebendig-Verkäuferin und lässt es sich dabei nicht nehmen, mich spüren zu lassen, wie unglaublich genervt er von mir ist. Ja, zugegeben, ich hätte den Anzug schon längst besorgen können, aber Anzüge sind nun mal eben nicht so mein Ding. Ich mag es einfach, gemütlich und dezent.

„Da sind sie bei uns ja genau richtig“, meint die Verkäuferin zuckersüß und schiebt ihre Mundwinkel noch einen Millimeter höher. Gruselig, wenn das so weitergeht, bekommen wir bis zum Ende des Tages wirklich noch ein richtiges Lächeln auf ihr Gesicht. Irgendetwas sagt mir, dass so eins dieser Frau sogar richtig gut stehen könnte, schließlich sieht sie auch ohne ziemlich niedlich aus, selbst wenn ich eigentlich nicht so auf diese von-den-Toten-auferstandenen-Aufmachung stehe.

„Perfekt, am besten einen in dunkelblau mit Manschetten“, ordert Phil.
Die Verkäuferin nickt. „Alles klar, davon haben wir einige zur Auswahl.”
Sie signalisiert uns mit einer Handbewegung ihr zu folgen, was wir sogleich, brav wie wohlerzogene Hündchen tun.
Zusammen schlendern wir an diversen Kleiderständern mit überteuerten Brautkleidern vorbei und begeben uns in den hinteren Bereich, der wohl für Männer und ihre Belange vorgesehen ist.

Möchtest du die ganze Geschichte lesen? Dann schreib mir gerne!

Gedanken an dich

Unwillkürlich denke ich an Ruby. Ruby, für die ich nicht genug getan habe. Ruby, die ich hängen gelassen habe. Ruby, der ich einen Brief geschrieben habe. Es dreht komplett durch in mir. Nicht nur in meinem Brustkorb, sondern auch in meinem Verstand. Ein Jahr lang habe ich so getan, als hätte ich sie vergessen und nun ist sie da. Präsenter denn je, obwohl sie mir so fern ist und fern bleiben sollte.

Ja, ich habe den Brief in der Absicht, ihr diesen irgendwann geben zu können, aufbewahrt und nicht wie so vieles andere verworfen oder weggeworfen. Doch wenn ich das tue, ihr den Brief geben, weiß ich, wo ich landen werde, und zwar nicht auf der Parkbank, auf die ich gerade so zielsicher zusteuere.

Ich glaube, auf dieser Welt gibt es viele Ungerechtigkeiten und ihr fernzubleiben ist nur eine davon.

Lange werde ich es auf dem Friedhof nicht aushalten. Es ist ein Platz, an dem die Toten ruhen und eigentlich weiß ich es besser, denn nur ein Teil von uns wird hier ruhen, der andere ist ganz woanders untergebracht, an einem Ort, an dem ich schon einmal gewesen bin.

Ich hole mein Notizbuch heraus und fange wie früher an, einfach zu zeichnen. Zeichnen hilft die Dämonen fernzuhalten oder wie Dr. Walrus meint, sie erst recht heraufzubeschwören. Doch sie bleiben auf dem Papier. Sind dort gefangen und können mir nichts tun. Naja, zumindest nicht im wesentliche Sinne etwas antun. Schabernack mit meinen Gedanken treiben können sie schon.  Oder um es in Poes Worten auszudrücken: „Aber das tun sie ständig und immerzu, sie lassen uns niemals in Ruh.“

Ich fange an mit einem harmlosen Strich. Führe die Linien weiter, bis daraus ein Menschlein entsteht. Das bin ich. Vor so vielen Jahren, als ich mit Poe und Max draußen im „verbotenen“ Viertel Fußball gespielt haben. Wir haben es das „verbotene“ Viertel genannt, weil Max dort wohnt und seine Eltern streng sind. Sehr streng. So streng, dass Max eigentlich gar nicht hätte mit uns befreundet sein dürfen, weil seine Eltern niemanden tolerieren, der ihren Sohn von seinen Pflichten ablenken könnte, geschweige denn nicht die gleichen religiösen Ansichten wie sie teilt. Beides traf auf Poe und mich zu. Dennoch hat es uns nicht davon abgehalten, Max hin und wieder aus seinem elterlichen Gefängnis herauszulocken und ihn zu bitten, mit uns abzuhängen. Heimlich versteht sich, obwohl sie uns oft genug zusammen erwischt haben. Aber wir sind Kinder gewesen, unbelehrbar, ein wenig rebellisch und cool. Zumindest in unseren Köpfen haben wir gedacht, dass wir cool sind. Ein bisschen schräg, aber halt eben cool. Max war cool….

Ihn zu zeichnen, tut ganz besonders weh - mit seinen knallroten Haaren, den Sommersprossen im Gesicht und der blauen Latzhose, die er immer getragen hat. Er ist der Erste, der damals gegangen ist. Weggezogen nach diesem einen Vorfall, der eines Tages beim Fußball spielen passiert ist und nicht hätte passieren sollen.

Viel weiß ich nicht mehr davon. Schließlich bin ich der gewesen, der danach im Krankenhaus aufgewacht ist. Nicht wie heute weil man mich für verrückt gehalten hat. Nein. Eher, weil man Kopf eine Kugel gefressen hat. Eine Kugel, die von jemandem abgefeuert worden ist, über den ich nicht reden darf, den ich aber zeichnen kann. Keine Ahnung, wie oft ich diesen Mann bereits gezeichnet habe. Unzählige Male und auch diesmal spüre ich den stechenden Schmerz über meinem rechten Ohr, als ich den Stift ansetze und dieses Monster zu Blatt Papier bringe. Rundes Gesicht, runzelige Haut. Sommersprossen. Rote krause Haare. Ein Bart, der nicht schön gewachsen ist. Massive Schultern. Ein zu enger Gürtel. Stiefel. Die Mündung der Knarre, die auf mich gerichtet ist. Gesehen habe ich sie nie, aber in meiner Vorstellung muss es genau so ausgesehen haben, als er auf mich geschossen hat. Strenger, von Wut getränkter Blick. Lippen, so mal wie ein Spalt. Jede Faser seines Körpers zum Bersten angespannt.

Und wie ich jetzt, muss dieser Mann geschwitzt haben. Gehofft haben. Gebangt haben, dass ein einziger Schuss reicht, um seinen Willen durchzusetzen. Plottwist, es hat nicht gereicht, denn sonst wäre die Geschichte, der Comic, an dieser Stelle bereits vorbei gewesen und all das, was danach passiert und gefolgt ist, hätte niemals so stattgefunden. Vielleicht würde dann Poe noch leben und an seiner Stelle würde nun für mich hier auf diesem Friedhof ein Grabstein stehen. Einer, der tatsächlich unter sich Überreste birgt, um dessen Verschiedenen man trauern könnte. Und wahrscheinlich wäre das besser gewesen. Ja. Es wäre besser gewesen, wenn ich dort liegen würde und dein Name auf diesem hässlichen Ding stehen würde. Es tut mir leid, mein Freund. Wo auch immer du gerade bist.

„Die Sonnenwende findet am 21. Dezember statt und rate, wo ich dann bin?“, frage ich Klaus und lasse dabei schön meine Augenbrauen auf- und abtanzen.
„In meiner Mutter?“, verdirbt er mir den Spaß, doch den Triumph lasse ich mir nicht nehmen und setze noch einen obendrauf.
„Und soll ich dir sagen, wo ich gewesen bin, in der Nacht, als du gezeugt worden bist?“
„In meiner Mutter?“, versucht es Klaus schon wieder. Schlingel. Ich lache innerlich, als ich mich zu ihm herunterbeuge und ihm nun ganz nah komme. „Nein, mein Sohnemann, ich bin ganz woanders gewesen. Frag doch deine Mutter wo.“

Manchmal frage ich mich, warum ich es für eine gute Idee gehalten habe, auf dem Land zu wohnen und in der Stadt zu arbeiten. Der Arbeitsweg ist einfach lang. Viel zu lang, besonders dann, wenn man unfreiwillig Überstunden schiebt, todmüde und die Sonne längst untergegangen ist. Wahrscheinlich tue ich mir das an, weil ich die Ruhe auf dem Land so sehr liebe und auch irgendwie brauche - da drückt man bei der Stunde Autofahrt schon einmal ein Auge zu und wer weiss, vielleicht habe ich Glück und auch bei meinem Job wird Homeoffice irgendwann eine Option. Praktisch wäre es ja ohnehin und umsetzbar auch, aktuell scheint es wohl nur eine Kostenfrage zu sein. Was mich schmerzhaft daran erinnert, dass die Benzinpreise mir, sollten sie weiter so steigen, bald das Genick brechen werden und ich mir entweder einen neuen Job oder einen neuen Wohnort suchen muss. Oder ich mache es wie andere in meinem Alter und lege mir einen Onlyfans Account zu.

Seufzend drehe ich den Autoschlüssel um und starte, anstelle einer Karriere als Erotikdarstellerin, den Motor. Es ist bereits 22 Uhr, stockdunkel und eigentlich lohnt es sich gar nicht mehr, um die Zeit nach Hause zu fahren - schließlich muss ich um 6 Uhr morgens schon wieder aus dem Bett und mich fertigmachen für die Arbeit. Okay. Ich muss wirklich aufhören mit diesen Überstunden. Die tun mir nicht gut. Die Müdigkeit kitzelt in meinen Augenwinkeln, die Konzentration ist dahin und meiner Laune gehen die zusätzlichen Stunden sowas von an den Kragen. Die ist nämlich schlecht. Ultimativ schlecht und sie wird leider auch nicht besser, als ich auf die Autobahn abbiege und meine Lieblingsmusik aus dem Radio sprudelt. Heute schafft es wohl nicht einmal meine Playlist mich aufzuheitern. Immerhin sind die Straßen um die Uhrzeit wie leer gefegt - so muss man sich schon nicht über andere Autofahrer aufregen, das ist aber nur ein kleiner Trost, denn leider sorgt das Fernbleiben von Verkehr unter anderem dazu, dass meine Augen nicht wach bleiben wollen. Die Lider werden allmählich ganz schön schwer, als hätte jemand heimlich kleine Betonklötzchen an meine Wimpern geheftet und ich ertappe mich mindestens zweimal dabei, wie ich kurz davor bin, einfach hinter dem Lenkrad wegzuknicken. Sekundenschlaf. Etwas, woran ich nun schon länger leide und weil das Problem für mich nicht unbekannt ist, habe ich so meine Tricks, um trotzdem irgendwie sicher ans Ziel zu kommen.

Der erste Trick ist: von der Autobahn runterzufahren und die Landstraße zu nehmen. Warum ich das tue? Nun ja, man ist mit weniger Kmh unterwegs und weniger potentiellen Gefahren ausgesetzt. Dazu die Landschaft, die ein bisschen für Abwechslung sorgt, na gut, zwar nicht um diese Uhrzeit, aber sollte ich wirklich hinter dem Steuer einschlafen, wäre es mir dann doch lieber, irgendwo in eine Wiese hinaus zu brettern, als auf der Autobahn womöglich in die Gegenfahrbahn abzudriften und irgendwo voll Karacho gegen zu knallen.

Der zweite Trick besteht darin, meinen BH auszuziehen. Ich bin ziemlich empfindlich und gerade wenn man müde ist, können Baumwollstoff und Sicherheitsgurt zu sehr guten Liebhabern werden. Um das Ganze noch ein wenig mehr auszureizen, kommt Trick Nummer drei zum Einsatz. Das Fenster leicht runterkurbeln für kühle Luft im Auto. Und Trick Nummer vier - die leere Wasserflasche, die immer griffbereit im Getränkehalter steht, zweckzuentfremden und… gerade als ich die Flasche zwischen meine Beine pressen will, nehme ich einen Schatten im Augenwinkel wahr. Ich drücke auf die Bremsen und lege eine Notbremse hin. Doch es ist bereits zu spät und was auch immer ich kurz wahrgenommen habe, landet auf meiner Motorhaube und wenig später unter den Rädern. Okay. Scheisse. Scheisse. Jetzt bin ich zwar wach, verdammt wach, und mir geht sowas von die Pumpe, aber was zur Hölle habe ich da gerade angefahren?! Da war doch nichts, als ich… Mein Blick fällt auf die Flasche, die von meiner Hand in den Fußraum gefunden hat. Ich verfluche mich. Ich hasse mich und die blöde Flasche und überhaupt…
Ich traue mich gar nicht, aus dem Auto auszusteigen und nachzusehen, was ich da soeben rücksichtslos überfahren habe. Der Aufprall war nicht ohne. Und es muss groß gewesen sein. Sehr groß. Vielleicht ein Reh. Oh Gott, bitte lass es ein Reh sein. Oder ein Fuchs. Von mir aus auch ein Wildschwein, aber bitte, lass es keinen Menschen gewesen sein. Bitte. Das ist so surreal. Das kann mir doch nicht wirklich passiert sein?!

Ich weiss nicht, wie lange ich nur da sitze und aus der Windschutzscheibe auf die Strasse vor mir starre. Gefühlt eine ganze Ewigkeit. Und als würde mich ein höheres Wesen abgrundtief hassen, fängt es in diesem Moment auch noch an zu regnen. Wirklich? Muss das sein? Verdammt. Ja. Es muss. Ich muss aussteigen. Ich muss helfen. Ich muss den Notarzt rufen. Die Polizei. Egal was, aber ich muss etwas tun. Ich kann nicht einfach hier sitzen, Däumchen drehen und losfahren und Fahrerflucht begehen schon mal gar nicht. Das liegt nicht drin. Sowas könnte ich mir niemals verzeihen.

Irgendwann schaffe ich es tatsächlich, die Tür meines Autos zu öffnen und auszusteigen. Doch statt wie ein Superheld, wem oder was auch immer, zur Hilfe zu eilen, übergebe ich mich erstmal ausgiebig auf die Straße. Zusätzlich zu dem Kotzebrei aus meinem Mund ist mir auch noch schwindelig. Meine Beine sind weich. Die Welt dreht sich und alles, was ich einmal im Nothelferkurs gelernt habe, ist wie aus meinem Kopf gefegt. Da herrscht nur Leere und vermutlich ein Schädelhirntrauma oder sowas in der Art. Dabei wäre es jetzt echt hilfreich, das 1 x 1 des Verkehrsunfalls abrufen zu können.

Ein klägliches Stöhnen holt mich mit einem Schlag aus meinem Selbstmitleid heraus. Okay. Scheisse. Ich habe wirklich einen Menschen angefahren. Der wie frisch angerührte Fluchtinstinkt will mich zurück in mein Auto treiben und rät mir, mich schleunigst aus dem Staub zu machen, aber mein Gewissen reißt das Ruder in allerletzter Sekunde um. Statt wie ein feiges Huhn das Weite zu suchen, findet meine Hand in meine Hosentasche hinein. Ich zücke mein Handy hervor, um den Notruf zu tätigen, halte aber prompt inne, als mein Blick auf den Boden zu meinen Füssen fällt. Ich schlucke und schlucke nochmals. Weisse Federn. Sind da tatsächlich weisse Federn auf dem Asphalt? Ich bücke mich, will wie auf Autopilot danach greifen..
Wieder erklingt ein Stöhnen und die Kombination aus Stöhnen und Federn jagt mir einen eiskalten Schauer über den Rücken. Irgendetwas stimmt hier nicht, so ganz und gar nicht, es sei denn, ich habe einen flüchtigen Hühnerdieb niedergefahren. Aka einen Typen, der mit einem überdimensional großen Huhn über die Straße gerannt ist. Das ergibt doch keinen Sinn. Mit zittrigen Fingern aktiviere ich die Taschenlampe meines Handys und leuchte in die Dunkelheit hinein.

Mein Herz bleibt stehen. Meine Augen kugeln aus ihren Höhlen und mein Mund steht so sperrangelweit offen, dass ein Flugzeug ohne Probleme darin hätte landen können. Vor mir auf dem Asphalt und hinter meinem Auto entdecke ich das, was ich überfahren habe und will meinen Augen kein Vertrauen schenken. Okay. Ich habe wirklich ein Schädelhirntrauma. Oder Schlimmeres. Wüsste ich es nicht besser, würde ich sagen, ich bin sturzbesoffen oder habe mir irgendwas eingeworfen, was üble Halluzinationen hervorruft. Ganz üble Halluzinationen.

Meine erste Reaktion wäre Lachen, laut, aus vollster Kehle, stattdessen löst sich ein gellender Schrei, als das Ding, was ich überrollt habe, anfängt, sich zu bewegen. Und kurz darauf nochmals ein schmerzhaftes Stöhnen von sich gibt. Scheisse. Das Ding lebt. Noch. Ich beiße mir aus purer Verzweiflung in den Handballen hinein und sehe mich um. Einmal links. Einmal rechts, doch weit und breit kein anderes Auto in Sicht. Die Straße ist wie leergefegt, verlassen und mitten im Nirgendwo, dort wo sich Fuchs und Hase die Hand geben.

Mein Blick fällt wieder auf mein Handy, das durch den Regen ganz nass geworden ist. Mist. Das ist nicht wasserdicht, und als wäre das aktuell mein größtes Problem, schüttele ich mein Handy in der Luft herum, in der bizarren Hoffnung es im Regen trocken irgendwie schütteln zu können und heule dazu auch noch los wie eine Seemöwe über dem Atlantik. Okay. Nun drehe ich durch. Völlig durch.

„Bitte… ich muss…“, die tiefe, männliche und äußerst menschliche Stimme katapultiert mich aus meinem Wahnsinn heraus und auf die Straße zurück. Ich schlucke. Und schlucke wieder, ehe ich zögerlich einen Schritt vorwärts und auf das… Ding zu mache, was so halb unter meinem Autos liegt. Ich starre auf die vielen weißen Federn. Auf das Blut. Und auf den jungen Mann, der sich schmerzhaft hin und her windet.

“Bist du ein Engel?”, platzt es unverhohlen aus mir heraus. Kaum haben die Worte meinen Mund verlassen, bereue ich sie schon wieder. Es gibt keine Engel, Kiana. Wahrscheinlich kommt der Typ von irgendeiner Convention oder Kostümparty und war auf dem Weg nach Hause, bevor du ihn schamlos nieder gebrettert hast, weil du es dir mit einer Flasche besorgen wolltest. Haha. Ja, genau. Der Typ ist bestimmt Cosplayer und es gibt bestimmt einen guten Grund, warum er mitten in der Nacht verloren in der Pampa herumläuft und unter deinen Rädern landet. Bestimmt. Ja…

“Ich muss…”, keucht es unter meinem Auto hervor. “Nach Hause, bitte…”

Ich bin gewillt zu fragen, wo er denn wohne, in der Hoffnung, nicht “Himmel” als Antwort auf die Frage zu hören. Blödes Schädelhirntrauma. Stattdessen reisse ich mich endlich am Riemen und tue das, was normale Menschen tun. Ich schalte die Taschenlampe meines Handys an und sehe mir das volle Ausmass meiner Tat etwas genauer an. Ein weiterer Schrei kämpft sich aus mir heraus.

Die Flügel sind echt und die weißen Schwingen kommen wirklich aus dem Rücken dieses Kerls heraus, der hilflos auf dem Boden liegt und mich mit seinen hellen Augen ansieht. Dann streckt er auch noch seine Hand in den Strahl der Taschenlampe hinein, um sich vor dem Licht abzuschirmen und in der Dunkelheit zu verschwinden.
“Hilf mir”, drängt er mich, diesmal klingt seine Stimme nicht schwach, sondern fordernd und als hätte er mir mit diesem Aufruf eine imaginäre Ohrfeige verpasst, setzt sich mein Körper in Bewegung.

Ich komme erst so richtig wieder zu mir, als ich zitternd wie Espenlaub vor dem Engel stehe und er meine Wangen in seinen warmen Händen hält. Sein Blick ist eindringlich und die hellblauen Augen strahlend wie Kristalle.
“Bring mich nach Hause”, fleht er. “Bitte, bring mich nach Hause”, wiederholt er, als ich ihn weiterhin wortlos anstarre, als könnte ich mich nicht an ihm sattsehen. Und da ist tatsächlich etwas dran. Dieser Mann ist unglaublich. Die dunklen Haare hängen ihm nass ins Gesicht. Er ist groß. Erstaunlich gut aussehend trotz der Blessuren, die er vom Crash davongetragen hat und zu allem Überfluss trägt er kein Oberteil und da ragen immer noch diese weißen Engelsflügel aus seinem Rücken, wovon der linke etwas demoliert aussieht. Und ja, die riesigen Schwingen ziehen mich völlig in ihren Bann. Sie sind so surreal, dass ich baff bin, dass sie real sein müssen. Schließlich sind sie zum Greifen nah. Scheisse, habe ich wirklich einen verdammten Engel niedergefahren?

“Du bist ein Engel”, piepse ich aus meinem Mund heraus, der noch immer weit offen steht. Der Engel schüttelt den Kopf. “Du bist nicht ganz bei Sinnen”, sagt er. Vermutlich hat er recht, aber andererseits.. da steht ein verdammter Engel vor mir, da ist es doch total verständlich, dass ich durchdrehe, Stuss von mir gebe und komplett Plemplem bin.

“Kannst du mich fahren?”, fragt er und ich nicke, dann sage ich sowas wie “überall hin” und füge ein “dort steht mein Auto” hinzu, inklusive Hand ausstrecken und damit auf mein verbeultes Auto zeigen. Der Engel schüttelt wieder den Kopf und drückt mein Gesicht fester zwischen seine Handflächen.
“Wie heißt du?”, erkundigt der Engel sich bei mir.

“Kiana”, antworte ich und hänge wie automatisch ein “Und du?” hinten dran.

“Yuri”, erwidert er. “Das, was ich jetzt tue, tut mir leid, aber es muss sein” - mit diesen Worten verpasst mir der Engel eine und die Schelle zeigt Wirkung, aber erst, nachdem die Sternchen, die vor meinem Gesicht tanzen, aus dem Himmel fallen und ich wieder klar sehen kann. Ich meine, die Flügel sind immer noch da, ja, und das ist schräg, aber andererseits erkenne ich nun auch das Blut, das dem Engel über die Schläfe läuft und auf eine Kopfverletzung hindeutet. Und mit denen ist nicht zu spassen. Die Frage ist nur, können Kopfverletzungen auch Engel etwas anhaben?

“Kiana”, höre ich die Stimme des Engel nun eindringlicher. Die kristallenen Augen machen mich kirre. Und natürlich die Schwingen. Und der nackte Oberkörper. Eigentlich seine ganze Erscheinung. Träume ich etwa? Und wenn ja, was ist das für ein Traum? Albtraum oder…

“Du musst mich nach Hause fahren, hörst du?”, unterbricht der Engel meinen inneren Monolog.

“Wo wohnst du denn?”, erwidere ich völlig neben der Spur, so wie mein Auto.
“Ich zeige dir den Weg.”

“Okay”, sage ich, dann fällt mein Blick wieder auf die Engelsflügel. “Passt du überhaupt mit denen in mein Auto hinein?”, ergänze ich mehr für mich selbst als für ihn. Der Engel schüttelt den Kopf und ich will den Mund schon öffnen, um etwas von mir zu geben, doch er legt mir einen Finger auf die Lippen.
“Ich bin alles andere als ein Engel, aber ich muss nach Hause, meine Zeit läuft ab”, gibt der Engel von sich und klingt dabei irgendwie traurig. Ich will schon fragen, warum seine Zeit abläuft, da fährt der Lichtblitz wie automatisch in mich ein.
“Scheisse ja, sollten wir nicht eher einen Krankenwagen rufen? Oder nein, ich fahr dich ins Krankenhaus”, beschließe ich und will schon loslaufen, um meinen Plan in die Tat umzusetzen, da hält mich der Engel fest.

“Ich brauche keinen Arzt, ich brauche deine Hilfe.”

Wahrscheinlich hat sich mein gesunder Menschenverstand schon aus dem Staub gemacht, als ich dem Engel die Tür meines Wagens öffne und zusehe, wie die riesigen Schwingen mitsamt Mann in einem kleinen Auto verschwinden, selbst der demolierte Flügel findet Platz, besser gesagt verschwindet in dem Polster des Sitzes, als wäre er plötzlich nicht mehr stofflich sondern das Gegenteil davon. Mein Schädelhirntrauma-Hirn hat sichtlich mühe, das Gesehene zu verarbeiten. Mein linkes Augenlid zwickt und mein ganzer Körper kribbelt, als stünde er unter Strom.

Trotzdem pflanze ich mich hinters Lenkrad und starre wenig später aus der Windschutzscheibe. Kein einziger Riss im Glas, nur Regen, der unaufhörlich herunter prasselt. Wie mechanisch starte ich den Motor und manövriere mein Auto wieder auf die richtige Bahn. Ich fahre gerade aus, doch es fällt mir deutlich schwer, mich auf die Strasse vor mir zu konzentrieren und nicht auf den Engel neben mir, der blutet und schwer atmet und dabei auch noch auf natürliche Art und Weise verdammt gut aussieht. Vielleicht liegt es an den Flügeln, die transparent durch den Sitz hindurch schimmern und sich im Kofferraum ausbreiten. Oder daran, dass der Mann, Engel, Yuri, was auch immer, herrlich duftet. Irgendwie nach einer Mischung aus… Ich kann es nicht ganz deuten. Rauchig und dennoch süß.

“Die nächste Links”, stöhnt mein Engel, der eigentlich nicht MEIN Engel ist. Obwohl er echt himmlisch aussieht. Oh Gott, ich sollte wirklich aufhören, von dem Mann neben mir zu fantasieren oder generell zu fantasieren, mal davon abgesehen, dass ich ihn nur deshalb angefahren habe. Weil meine Gedanken in der Horizontalen waren, statt auf den Verkehr gerichtet. Wow. Horizontalen? Verkehr? Kiana, du bist schlimm. Du bist ein ganz schlimmes Mädchen und du hast ab sofort Flaschenverbot im Auto. Hörst du? Ich linse einmal vorsichtig in den Fussraum hinunter zu der Flasche und verfluche mich für meine Dummheit, Naivität und Notgeilheit, denn gerade in dem Augenblick, als mein Blick abschweift, hustet der Engel los. Ertappt drücke ich wie automatisch und abrupt auf die Bremse, was dafür sorgt, dass der Engel sich verschluckt und wenig später Blut auf seine Handflächen spuckt.

“Sicher, dass wir nicht zu einem Krankenhaus fahren sollen?”, frage ich zaghaft, während ich das Tempo drossele und den Engel dabei ansehe. Er sieht müde und abgekämpft aus und zum ersten Mal, seit ich ihm begegnet bin, kommt etwas zum Vorschein an ihm, was so ganz und gar nicht engelshaft ist. Wahrscheinlich ist es mir vorher einfach nicht aufgefallen, aber jetzt dafür umso mehr, als meine Augen an dem schon fast dämonisch wirkenden Totenschädel haften bleiben. Offenbar fällt ihm direkt auf, was ich soeben ins Visier gefasst habe, denn seine blutverschmierte Hand bedeckt die Stelle sofort.
“Ich habe dir doch gesagt, dass ich kein Engel bin”, knurrt der Engel los, der kein Engel sein soll.

“Warum siehst du dann aus wie einer?”, hake ich nach. “Ich meine, du hast Flügel und so.”
Der Engel lacht laut auf. “Siehst du etwa auch einen Heiligenschein oder was?”
“Nein”, gebe ich zu und schiele missmutig zu dem Haaransatz hinauf. Nein. Definitiv kein Heiligenschein über seinem Kopf.

“Siehst du, kein Engel, ich bin einfach nur Yuri”, meint Yuri.
“Yuri mit Engelsflügeln”, murmle ich vor mich hin, widme mich dem Gaspedal und richte meinen Blick wieder auf die Strasse, die nach wie vor wie leergefegt ist. Schweigen bricht zwischen uns aus, während ich stumpfsinnig geradeaus fahre, nachdem ich wie angeordnet links abgebogen bin.

Mit dem Schweigen kehren auch tausend und abertausend Fragen ein und machen es sich in meinem vom Schädelhirntrauma vernebelten Verstand gemütlich. Fragen wie “was zum Teufel tue ich hier” oder “Was zum Teufel tut er eigentlich hier?”, aber meine Lippen sind wie versiegelt. Als hätte sie Yuri mit einem imaginären Tacker zu getackert, damit er in Ruhe neben mir die Augen schließen und ein kleines Nickerchen halten kann. Wobei ich nicht wirklich davon ausgehe, dass er schläft. Dafür hebt und senkt sich seine Brust zu stark. Vielmehr leidet der Mann, Engel, Schmerzen, was es für mich nur noch unlogischer macht, nicht zu einem Krankenhaus zu fahren oder die Rettung zu rufen.

Am Ende ist es Yuri, der die Stille durchbricht. Erst mit einem Hustenanfall, dann räuspert er sich und wenig später spüre ich seine Hand auf meiner Schulter, was mich zusammenzucken lässt. Weil es komisch ist, dass er mich anfasst und noch komischer, dass die Berührung kalt ist und sich so anfühlt, als würde seine Handfläche einfach so durch mich hindurch gleiten. Von wegen kein Engel. Da ist doch etwas faul. Entweder das, oder ich..

“Danke”, unterbricht Yuri meinen Gedankengang und seufzt dabei leise auf. “Danke, dass du mich nach Hause fährst.”

“Kein Ding”, sage ich, als hätte ich eine andere Wahl. Gut, genau genommen habe ich eine Wahl, doch irgendwie habe ich das Gefühl, diese nicht zu haben. Keine Ahnung wieso.

“Ich bin schon so lange nicht mehr zuhause gewesen”, fährt Yuri fort und zieht seine Hand zurück. Der Mann neben mir wirkt betrübt, beinahe so, als hätte er Heimweh. Starkes Heimweh. Sein Kopf ist leicht gesenkt, der Mund etwas geöffnet, der Blick ins Leere gerichtet.

“Warst du im Ausland unterwegs?”, frage ich plump und entlocke Yuri mit der Frage ein gequältes Auflachen.

“Könnte man so sagen”, erwidert er trocken.
Ich will über meine Schulter blicken und den Mann mustern, in der Hoffnung, dadurch etwas über ihn herausfinden zu können, stattdessen kleben meine Augen auf der Straße.
“Wo warst du denn?”, platzt es unverhohlen aus mir heraus.

“Ich war an einem sehr schlimmen Ort, doch das ist jetzt vorbei. Ich will einfach nur noch nach Hause. Mehr will ich nicht”, Yuri neben mir beginnt zu weinen. Ich sehe es nicht, aber ich höre es, wenn auch nur leise. Ein Schluchzen, das so klingt, als würde gerade irgendetwas in dem Mann zerbrechen. Und wieder einmal mehr reihen sich die Fragen in meinem Kopf zu einer Endlosschleife an Fragezeichen auf. Es muss etwas passiert sein. An diesem Ort. Und weil ich eine dumme Pute bin, muss ich natürlich direkt an die Hölle denken. An das Fegefeuer und plötzlich kann ich nicht anders, als diesen Mann doch für einen Engel zu halten. Die Flügel. Der schlimme Ort. Wie er aus dem Nichts auf der Straße aufgetaucht ist und all die anderen Merkwürdigkeiten. Wäre da nicht dieses Tattoo an seinem Hals oder die Tatsache, dass der Mann selbst sagt, er sei kein Engel.

“Was ist denn an diesem Ort passiert?”, hake ich vorsichtig nach und merke, ohne hinzusehen, dass sich Yuri auf dem Beifahrersitz versteift. Eine Antwort jedoch bleibt er mir schuldig. Tatsächlich wechseln wir kein Wort mehr miteinander bis Yuri von seinem Platz hochschreckt, als wir an einem Ortsschild vorbeifahren.

„Hier… hier wohne ich“, dringt es aus ihm heraus. Wieder spüre ich seine Hand auf meiner Schulter und wie sich seine Finger verkrampfen und wieder ist dort diese unnatürliche Kälte, die mich diesmal zum Schaudern bringt.

„Hier wohnst du“, echoe ich und erkenne nicht viel in der Dunkelheit bis auf ein paar Straßenlaternen, die an uns vorbeiziehen. Wir fahren bis zum Dorfende und vor dem letzten Haus an der Straße bittet mich Yuri anzuhalten. Was ich auch tue. Kaum ist der Motor aus, packt mich Yuri und zieht mich an sich ran. „Du hast mich nach Hause gebracht“, schluchzt er in mein Ohr. Sein ganzer Körper zittert wie ein Zitteraal.

Ich will wieder sowas sagen wie „Kein Ding, habe ich doch gern gemacht“, doch etwas lässt mich innehalten. Die Feder, die an meiner Nase kitzelt. Der Geruch von Blut und dieses flaue Gefühl, was sich daraufhin in meinem Bauch ausbreitet.

„Yuri“, flüstere ich und drücke den Mann ein wenig von mir weg. „Bist du dir sicher, dass du kein Engel bist?“, versuche ich es ein letztes Mal. Yuri‘s helle Augen sehen mich an und obwohl in seinem Blick die Traurigkeit innewohnt, schiebt sich der linke Mundwinkel zu einem zaghaften Lächeln hinauf.

„Einfach nur Yuri“, erwidert Yuri und streift mir eine nasse und lose Haarsträhne aus meinem Gesicht. „Danke, Kiana.“

Wir sehen uns noch lange so an. Dann zieht sich Yuri zurück und blickt statt auszusteigen aus dem Fenster zu seiner rechten.

„Der Ort an dem ich war…“, beginnt er leise und presst die Lippen aufeinander, bevor er weiter spricht, als würde er mit sich hadern. „Dort wird die Unschuld aus den Unschuldigen gepresst“, Yuri formt mit seinen Händen eine Bewegung, als würde er jemanden erwürgen wollen. Ich blinzele verwirrt und kann mir keinen Reim darauf bilden.

„Wie meinst du das?“

Yuri sieht mich an. „Ich bin ein schlechter Mensch, Kiana. Doch nun bin ich zuhause. Jetzt wird alles besser.“

„Ich verstehe nicht…“, setze ich an, schüttele den Kopf, starre auf die weißen Schwingen, die aus seinem Rücken ragen. Was zur Hölle meint der Kerl bloß? Und liegt es an meinem Schädelhirntrauma, dass alles, was aus seinem Mund kommt, total schräg für mich klingt?

„Wird Zeit für mich zu gehen“, meint Yuri nur und greift nach der Türklinke. Ich will rübergreifen und ihn aufhalten, doch meine Hand will diesem

Befehl keine Folge leisten. Ich sitze bloß da wie festgefroren und schaue dem Mann, Engel, dabei zu, wie er aus meinem Auto steigt. Ich will ihm auch folgen und hinterherrennen, als er auf das Haus zuläuft, vor dem wir parken, aber auch das gelingt mir nicht. Ich kann nur zusehen, wie der Mann mit den engelhaften Flügeln sich von mir entfernt und irgendwann ist es so, als wäre er nie dagewesen. Als wäre er nie in meinem Auto gewesen und als hätte ich ihn niemals angefahren. So richtig bewusst wird mir das erst, als ich den Rückwärtsgang einlege und mein Fuß das Gaspedal durchdrückt.

Teil 2

Wieder zuhause, lege ich mich nach einer heißen Dusche ins Bett und kurz darauf versinke ich in einem Schlaf, der von komischen Träumen heimgesucht wird. Träume über Engel und Orte, die schlimm sind. Die Träume sind so real, dass ich am nächsten Morgen völlig verunsichert bin, ob ich mir nicht doch die ganze Begegnung mit Yuri nur eingebildet habe. Bis zu dem Moment, als ich mich mit meinem Frühstücksmüsli vor den Fernseher setze und die Nachrichten anschalte. Meine Kinnlade inklusive Frühstück Müsli fällt auf den Boden und ich vor Schock auf das Sofa. Ungläubig stiere ich den Bildschirm meines Fernsehers an und staune nicht schlecht, als die Nachrichtensprecherin von einem Leichenfund berichtet. Ein Mann wurde erdrosselt aus einem See geborgen und sei noch nicht identifiziert worden, stehe aber vermutlich mit einem Verbrechen in Verbindung. Die Polizei suche noch nach Hinweisen. Als ein Foto von Yuri‘s Tattoo am Hals eingeblendet wird, schlucke ich schwer. Wie eine, hinter der der Teufel her ist, sprinte ich nur mit Morgenmantel bekleidet aus meiner Wohnung und nehme die Treppen zur Tiefgarage hinunter. Dort angekommen stürze ich mich wie eine Bekloppte auf mein Auto und nehme es einmal gründlich unter die Lupe. Meine erste Reaktion ist Schreien. Dicht gefolgt von einem Nervenzusammenbruch, der filmreif gewesen wäre und mir eigentlich ein One-Way-Ticket in die Klapse bescheren hätte sollen. Denn das Einzige, was darauf hinweist, dass ich gestern Nacht wirklich einen Engel nieder gebrettert haben könnte, ist die bescheuerte Flasche im Fußraum. Ansonsten ist mein Auto in einem Topzustand. Keine Beule. Keine Delle. Keine Kratzer. Rein gar nichts, was auf einen Crash hinweisen könnte, bei dem ein Engel unter meiner Haube gelandet ist. Nicht im romantischen Sinne. Das ist, als wäre dieser Vorfall auf der Landstraße nie passiert und hätte lediglich in meinem Kopf stattgefunden. Ich kann mir das doch nicht eingebildet haben?!

In meiner Verzweiflung reiße ich die Beifahrertür auf und… schreie wieder los. Diesmal wie am Spieß. Auch dort ist nichts. Kein Blut. Kein süßer, rauchiger Duft. Nicht einmal Matsch oder... Keine Ahnung was. Ich drehe durch. Ich muss durchdrehen. Das ist doch alles vollkommen abstrus.

Ich lasse mich auf den Beifahrersitz plumpsen. Starre geradeaus durch die Windschutzscheibe und kann mir auf das alles keinen Reim bilden. Selbst wenn ich mir die Begegnung mit Yuri nur eingebildet oder erträumt habe, wie kann es dann sein, dass ausgerechnet am nächsten Tag ein Typ aus dem See geborgen wird und dieser das gleiche Tattoo am Hals hat, wie Yuri eins am Hals hatte? Bin ich nun ein Medium oder… was? Mein Blick fällt in den Rückspiegel und Schrei Nummer Drei löst sich aus meiner Kehle. Nicht weil ich dort etwas sehe, nein, vielmehr weil dort nichts ist. Mein Wagen ist sauber, wie die Polizei sagen würde. Keine Anzeichen von Yuri oder einem Engel, der dort etwas hinterlassen haben könnte.

Resigniert steige ich aus meinem Auto aus, nur um wenig später, nachdem ich mich in meiner Wohnung angezogen und fertig gemacht habe, auf der Fahrerseite wieder Platz zu nehmen. Es gibt eigentlich nur eins, was ich jetzt noch tun kann, und zwar zu dieser Adresse zu fahren, wo dieser ominöse Yuri angeblich wohnt oder gewohnt hat. Zu ihm nach Hause fahren, sozusagen. Schon wieder. Ein zweites Mal. Vorausgesetzt ich finde heraus, wo das überhaupt gewesen ist. Doch bevor ich den Schlüssel ins Zündschloss stecke, muss das fiese Ding, was mich in diese Situation gebracht hat, entfernt und für immer aus diesem Auto verbannt werden. Der Ursprung allen Übels. Die Flasche. Ich bücke mich zur Quelle meiner Misere hinunter und hole sie aus dem Fussraum hervor. Kaum berühren meine Finger das PET, durchfährt mich ein Blitz. Kein Oh-ja-geil-Blitz wie sonst, wenn ich auf Tuchfühlung mit dieser Flasche gehe, nein, es ist eine ganz unangenehme Sorte Blitz, die einen in einer Schockstarre zurücklässt und ganz ekelhaft am ganzen Körper kribbelt. Statt dass ich die Flasche wie erwartet leer vorfinde, befindet sich nun etwas in dem durchsichtigen Behälter. “Flaschenpost”, schießt es mir durch den Kopf. Doch wie… hat dieses eingerollte Stück Papier in meine Flasche hinein gefunden?! Oder ist das eine weitere Fatamorgana, die mich heimsucht? Eine billige Illusion, weil mein Gehirn gerade nicht mit der Gesamtsituation klar kommt?
Es gibt nur einen Weg, das herauszufinden. Hastig schraube ich die Flasche auf und versuche erst mit einem Finger, dann mit zwei, den blöden Zettel aus der schmalen Öffnung zu bugsieren. Mit wenig Erfolg. Ich muss tatsächlich zurück in meine Wohnung und eine Pinzette zwecksentfremden für dieses schwierige Unterfangen. Mit einem viel zu lauten “Hab ich dich” manövriere ich die mysteriöse weisse Rolle aus ihrem durchsichtigen Gefängnis und halte sie wie eine Siegerehrung eine Armlänge von mir entfernt in die Höhe. Mein Puls rast. Mein Herz galoppiert und mein Verstand macht eine Karussellfahrt der Extraklasse, nach der man erst einmal ordentlich abreiern gehen muss. Mir ist tatsächlich schlecht. So schlecht, dass ich nichts dagegen hätte, meine Frühstücksflocken wieder loszuwerden. Ich reiße mich jedoch zusammen und beschließe, mich erst um das zusammengefaltete, gerollte Problem zu kümmern.

Meine Hände zittern, als ich die Botschaft auseinander friemele und es wird nicht besser, als ich lese, was dort in krakeliger Schrift geschrieben steht.
Wenn ich mich nicht täusche, muss das die Adresse sein, zu der ich den Engel oder Yuri oder die Illusion gefahren habe. Ja. Das muss sie sein!  Doch was mache ich jetzt? Wie eine total Geistesgestörte dorthin fahren und… ja und was? Hoffen Yuri dort anzutreffen? Bei ihm klingeln und auf einen Tee vorbeikommen und über alles reden, wie zum Beispiel die Tatsache, dass jemand mit dem gleichen, seltsamen Hals-Tattoo soeben von der Polizei aus einem See geborgen worden ist!? Vielleicht hat er einen Zwillingsbruder oder dieses Hals-Tattoo ist verbreiteter als man denkt. Ja. Ein Gang-Tattoo oder sowas in der Art. Oder irgendein Trend, der komplett an mir vorbeigegangen ist. Das muss es sein. Haha. Oder jemand hat Yuri, nachdem ich davon gedüst bin, einfach mal eben mit einem Seil um die Ecke gebracht und tauchen geschickt. Was total blödsinnig ist. Wer sollte einen Engel ermorden? Kann man Engel überhaupt töten oder sind die schon tot und warum zur Hölle mache ich mir überhaupt über so etwas Gedanken?! Irgendetwas läuft in meinem Oberstübchen nicht so ganz richtig. Wahrscheinlich habe ich mir wirklich den Kopf zu doll gestoßen und nun Hirnblutungen. Oder Gedächtnisverlust oder generell eine schlimme Form von akutem Hirnschwund. Okay, Kiana. Komm klar, es gibt keine Engel und du hättest den Blödmann einfach zum nächsten Krankenhaus fahren sollen statt irgendwo ins Nirgendwo hinausfahren und…

Ich hole einmal tief Luft. Hilft aber auch nicht wirklich. Der Zettel zwischen meinen Fingern flattert, so stark zittern sie. Wenn ich nicht gleich runterkomme, fliegt der Fetzen Papier noch genauso davon wie Yuri letzte Nacht vor meine Kühlhaube.
Gehen wir davon aus, dass der Typ von letzter Nacht nicht der Typ im See ist und dass es ihm gut geht und er wohlauf ist. Also gibt es keinen Grund zur Sorge und das alles wird sich auch ganz ohne mein Zutun oder meine Hilfe klären. Ich kann so tun, als wäre nie etwas passiert und als hätte ich nicht gerade in meiner Flasche eine ominöse Botschaft gefunden, auf der eine Adresse steht.

Wann hat er überhaupt dieses Zettelchen in meine Flasche gemacht? Wäre mir das nicht aufgefallen? Oder bin ich so neben der Spur gewesen, dass ich das komplett ausgeblendet habe?

Ich muss mich dazu zwingen, meinen Allerwertesten zurück in meine Wohnung zu verfrachten und meinem Frühstücksmüsli eine zweite Chance zu geben. Mein Appetit hat sich komplett aus dem Staub gemacht und das nagende Gefühl unter meiner Schädelrinde macht mich ganz kirre, so kirre, dass ich mich dabei ertappe, wie ich immer und immer wieder die Rückspulfunktion meiner TV-Box aktiviere, um mir das Tattoo nochmal vor Augen zu führen. Es ist identisch. Ja. Es ist eins zu eins das gleiche oder sogar dasselbe Tattoo. Hundertpro. Die Schüssel Müsli segelt zu Boden wie mein gesunder Menschenverstand davon, als ich mein Handy in die Hand nehme und die eingeblendete Telefonnummer in der Flimmerkiste auf meinem Telefon eintippe und sogar dort anrufe. Es dauert ein bisschen, bis jemand rangeht und höchstwahrscheinlich das Standard-Sprüchlein runter brettert, das alle zu hören bekommen, die denken, sie könnten etwas zu dem Fall beitragen. Ich lasse den Menschen ausreden und verfluche mich innerlich, nicht doch auf eigene Faust zur Adresse gefahren zu sein. Nur um zu checken, ob ich noch alle Latten im Zaun habe oder ob ich bereits ein Fall für die Geschlossene bin.
Ich melde mich mit einem zaghaften “Hallo” und überlege noch, ob ich wirklich meinen Namen sagen soll. Wenn ich mich mit diesem Anruf komplett zum Deppen mache, wäre mir lieber, die wissen nicht, wer ich bin. Wobei die Polizei anhand meiner Nummer vermutlich ohnehin herausfindet, wer angerufen hat. Schließlich habe ich vergessen, meine Nummer zu unterdrücken.“Wie kann ich helfen?”, poltert es am anderen Ende der Leitung. Tja. Okay. Wie fange ich das Gespräch jetzt an? Hätte ich mir eventuell vorher überlegen sollen. Toll. Nervös stupse ich mit meinem Zeh die kaputte Müsli-Schüssel auf dem Boden an und ringe um Worte. “Ich… ähhh… “, starte ich wie jemand, dem man eine Pistole an die Schläfe hält.
“Haben Sie einen Hinweis zum aktuell…”, hilft mir der Mann auf die Sprünge und ich platze ihm ungeniert ins Wort.
“Ich habe den Typen mit dem Tattoo gesehen!”

„Erst kill‘ ich ihre Großeltern, dann lasse ich sie auf den Schokokuchen furzen und anschließend verscharre ich die ganze Familie im Garten“, sage ich zu meinem Sohn und denke an meine Verlobte.

Bildlich sehe ich sie schon vor mir, wie sie tränenüberströmt auf der Küchentheke kauert und ihren fetten Arsch in die Glasur hält. Der Gedanke erheitert mich und ich muss grinsen. Manche meinen, ich gucke zu viele Filmchen, ich hingegen bin der Meinung, dass man sich vielseitig inspirieren lassen sollte.

„Außerdem hat sie nichts anderes verdient, nachdem sie dich angefasst hat, Kleiner“, flüstere ich und streichle über sein Köpfchen.

„Mach mal das Licht an, ich kann das Huhn nicht im Dunkeln rupfen!“, brüllt mich der Meister an. Statt die Glühbirne anzuknipsen, ziehe ich den Vorhang zur Seite. Schwupps wird es hell in dem kleinen Raum.
„Echt jetzt?“, werde ich daraufhin angemault. Ich zucke lediglich mit den Schultern. Schmerzensschreie dringen an mein Ohr. Ich wende den Blick ab und bücke mich nach einer „Feder“.
„Und was genau hast du damit vor?“, frage ich leicht angewidert.
„Na was wohl, ich mache aus diesem süßen Vögelchen ein Kunstwerk. Denn, man muss die Täubchen erst zerstören, damit sie ihre wahre Schönheit entfalten können.“

Trage ich sonst lieber Rock,
ereilt mich morgens gleich der Schock,
das Wetter kalt, ekelhaft, und nass,
Meine Haut färbt sich ganz blass
Ich muss an den Schrank,
sonst werde ich noch krank,
und greife nach dir,
schon graut es mir,
kenne ich doch deine Enge,
in Anbetracht meiner Menge,
wie passe ich da nur rein,
du bist mir viel zu klein,
Wie wäre es mit Gewalt?
okay, nein, zu schmal der Spalt,
dann eben mit Technik,
und ein wenig Geschick.
Es klappt! Bin drin, oh, Schreck!
Igitt! Überall quillt der Speck!
sitzt nicht schön und nicht famose,
Meine Bauch-Strangulations-Hose.

Hose mixdown

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Ertrinken - Auszug aus Wikipedia: “Das Einatmen von Flüssigkeiten führt zu einem augenblicklichen Verschluss des Kehldeckels. Dieser Schutzmechanismus wird durch Rezeptoren ausgelöst, die sich im Bereich des Kehlkopfeingangs befinden. Gleichzeitig wird versucht, die Fremdkörper, die Flüssigkeit etc. aus diesem Bereich durch Abhusten zu entfernen.
Viele Menschen, die zu ertrinken drohen, sind nicht in der Lage, aktiv auf ihre Notlage aufmerksam zu machen. Dies hängt unter anderem mit der jeweiligen Art des Ertrinkens zusammen.
Ist der Mensch bei Bewusstsein und grundsätzlich in der Lage zu schwimmen, so ist das typische Ertrinken aus Erschöpfung als Kampf gegen das Untergehen mit mehrmaligem Auftauchen in Kombination mit nach Luft schnappen deutlich zu beobachten.
Auch Ertränken kann zum Ertrinken führen.”

Eckdaten zu meiner Person

Tobias Becker

1999  Geburt

2003  4 Jahre alt, Tod der Mutter

2007  Aufenthalt in der Klinik (8 Jahre alt)

2008  Therapie Dr. Roling (9 Jahre alt)

2009  Timmy (10 Jahre alt)

2019  20 Jahre alt

Vorwort Tagebuch Nr. 731

Prolog

Wer bin ich?

Ich bin Tobi und ich leide an einer seltenen Form einer multiplen Persönlichkeitsstörung, auch bekannt unter dem Namen dissoziative Identitätsstörung. Diagnostiziert wurde diese psychische Erkrankung bei mir am 14. Januar 2008 von Frau Doktor Roling, bei der ich bis heute in Behandlung bin. Vor der Überschreibung in Doktor Rolings Obhut wurde ich von meinem Hausarzt Herrn Dr. Peter wegen Verdacht auf Kinderdemenz behandelt. Die Gedächtnislücken und die rapiden Veränderungen in meinem Verhalten sowie in meiner Persönlichkeit waren ausschlaggebend dafür. Nach diversen Tests und einem langen Aufenthalt in der Klinik im Jahr 2007 konnte man die Kinderdemenz schlussendlich bei mir ausschließen. Man vermutet, dass meine Erkrankung aus einem Trauma in der Kindheit herrühren muss. Als Kleinkind (ich war etwa vier Jahre alt) wurde ich Zeuge des abscheulichen Mordes an meiner Mutter. Ich kann leider oder Gott sei Dank keinerlei Erinnerungen aus dieser Zeit abrufen; weiss aber aus Erzählungen, was damals vorgefallen ist.
Timmy, meine andere Persönlichkeit, ist zwölf Jahre alt und uns kennengelernt oder von unserer gegenseitigen Existenz erfahren, haben wir im Jahr 2009. Wir können keinen direkten Kontakt zueinander aufbauen respektive in Gedanken miteinander kommunizieren und verständigen uns daher mit Hilfe von kleinen Nachrichten, Tagebucheinträgen und Videobotschaften. Diese Art der Kommunikation hat uns Dr. Roling geraten, um die Lücken zu füllen, die auftreten, sobald einer von uns „aktiv“ ist. In der Zeit, in der ich körperlich sowie geistig anwesend bin, hält sich Timmy in einer Art Wachkoma auf. Dieses Wachkoma verläuft Trance-ähnlich.
Die Zeit zwischen seiner aktiven Phase und meiner aktiven Phase wird von uns als eine Art Zeitsprung wahrgenommen. Timmys Zeitgefühl sowie Alterungsprozess ist relativ. Ich beschreibe dieses Phänomen als eine Art „Zeitblase“, in der nur er festzustecken scheint, ich bin davon zum Glück nicht betroffen.
Timmys Wahrnehmung, Interessen und Empfindungen unterscheiden sich erheblich von meinen.
Dr. Roling hat mich als sogenannten Host identifiziert und Timmy als eine Teilpersönlichkeit. Timmy hat eine geminderte Sozialkompetenz und Schwierigkeiten mit zwischenmenschlichen Aktivitäten. Sein Herz brennt für Science Fiction, er liebt es zu lesen und ist bevorzugt allein. Mittlerweile haben wir gelernt, miteinander zu leben und uns bestmöglich zu organisieren. Familie, Freunde und Arbeitsstelle sind über meinen Zustand informiert und kommen Timmy und mir so gut wie es geht entgegen.

Bisher wissen wir noch nicht, was den Wechsel zwischen mir und Timmy auslöst und ob es überhaupt einen Auslöser gibt. Das Thema Heilung ist bei uns kritisch. Wenn Dr. Roling von Heilung spricht, bedeutet das im gleichen Atemzug auch den Mord an Timmy. Und obwohl ich ihm niemals begegnen kann, habe ich ihn in mein Herz geschlossen und als einen Teil von mir akzeptiert, auch wenn dieser Zustand, in dem wir uns befinden, seine und meine Lebensqualität erheblich mindert.

Eintrag vom 20.01.2019 /  14:30 Uhr

Wir sind nicht mehr zu zweit.

Diese ominöse Homepage ist schon wieder im Browser-Verlauf aufgetaucht. Timmy hat mir am 15. Januar 2019 (um 22:20 Uhr habe ich seine Handnotiz gelesen) bestätigt, dass er den Computer nicht benutzt und definitiv nicht nach dieser ominösen Homepage gesucht oder diese besucht hat. Die Homepage, um die es sich handelt, trägt den Namen Forum Grau und es handelt sich bei dieser Homepage um eine Selbstmord-Website. Ich habe am 18. Januar 2019, also vor zwei Tagen (der Eintrag steht im Tagebuch Nr. 730, ganz hinten), mit Dr. Roling über die Selbstmord-Website gesprochen, aber sie hat mich überhaupt nicht ernst genommen! Sie meinte nur, sie habe weder bei Timmy noch bei mir wesentliche Veränderungen wahrgenommen. Wir sind beide weiterhin stabil.  Ich muss mir keine Sorgen machen. Tue ich aber. Seit ein paar Monaten sind nämlich wieder vermehrt Lücken aufgetaucht, die weder Timmy noch ich uns erklären können. Zeitabstände, die nirgendwo vermerkt sind. Ja, es hätte auch einfach sein können, dass wir nachlässiger mit unseren Einträgen geworden sind. Hin und wieder passiert es, dass wir vergessen, gewisse Aktivitäten oder Erlebnisse im Kalender oder in den Orientierungsplan einzutragen, aber im Wesentlichen führen wir unsere Listen sehr akribisch. Zumindest ich. Timmy ist ein Träumer. Er ist nicht so diszipliniert wie ich.

Um zum Ursprungsthema zurückzukommen. Ich habe mir dieses ominöse Forum Grau, etwas genauer angesehen und ich bin entsetzt. Auf dieser Plattform werden einem Schritt für Schritt “Wie-bringe–ich-mich-am-Besten-um-Anleitungen” zur Verfügung gestellt und schmackhaft gemacht. In den Anleitungen wird man über die Risiken und die Effektivität der jeweiligen Selbstmord-Varianten ausführlich informiert und aufgeklärt. Es gibt sogar ein Punkte- und Bewertungssystem, wie man sich am besten umlegt! Und der Gipfel des Eisbergs ist, dass die Website unter anderem auch über eine Kommentarfunktion verfügt, damit sich die User über misslungene Selbstmordversuche und bereits gemachte Erfahrungen austauschen können.
Dann gibt es noch einzelne Kategorien, um seine persönliche Lebensgeschichte mit anderen zu teilen. Ein paar der Beiträge habe ich kurz aus Neugier überflogen. Selbstmord ist bisher nie ein Thema für mich gewesen und negative Gedanken habe ich selten bis nie. Trotz meiner Krankheit bin ich ein aufgestellter und fröhlicher Mensch. Man lernt die Zeit, in der man aktiv ist, einfach mehr zu schätzen, wenn man sich bewusst wird, dass man sein Leben und seinen Körper mit jemand anderem teilen muss. Ich sehe gewisse Dinge anders oder in einem anderen Licht, als andere Menschen, denen es nicht so geht wie mir und diese Krankheit haben. Aber darum geht’s nicht, denn auf diesem Forum findet man kein Licht, nur Dunkelheit und einen alles verschlingenden Abgrund, in den die User mit voller Absicht hineingezogen werden.

Und als wären diese bizarren Anleitungen und Beiträge nicht schon frevelhaft genug, motivieren und unterstützen sich die User auch noch gegenseitig in diesen Abgrund hinein zu springen und sich davon vollkommen aufsaugen zu lassen. Ich habe mir auf der Diskussionsplattform ein paar der Schicksale durchgelesen, eins tragischer und trauriger als das nächste. Aber ich glaube nicht, dass diese Erlebnisse den Mord an sich selbst irgendwie und auch nur ansatzweise rechtfertigen.
Während meines Aufenthaltes in der Klinik vor einigen Jahren habe ich viele Menschen kennengelernt, deren Lebensgeschichte denen auf dieser Website nicht unähnlich sind. Es schnürt mir einfach die Kehle zu, lesen zu müssen, dass viele angemeldete User auf dieser Website keinen anderen Ausweg mehr sehen außer den Tod. Diese Menschen wissen das Leben schlichtweg nicht zu schätzen und zu lieben. Anstatt, wenn’s einmal nicht läuft, wieder von vorne anzufangen und es nochmal zu versuchen, lassen sie sich lieber von anderen Usern dazu anspornen, aufzugeben und ihr Leben wegzuwerfen - und das ist entsetzlich.
Am liebsten würde ich diese Website endgültig aus dem Browserverlauf löschen, nein, sogar verbannen. Das Problem ist nur -  ich habe die Vermutung, dass ein bisher unbekannter Teil von mir sich von dieser vielversprechenden Schwärze auf dieser Website angezogen fühlt. Sehr sogar. Woher ich das weiß? Wer auch immer an meinem Computer gewesen ist, hat sich ein Userprofil in dem abscheulichen Forum angelegt und ich bin es garantiert nicht gewesen. Und wie ich das herausgefunden habe? Aus Jux habe ich gestern einfach mal in das Anmeldefeld der Website geklickt und prompt sind gespeicherte Anmeldedaten erschienen. Mein Computer speichert nämlich Benutzername sowie Passwort IMMER automatisch. Diese Funktion habe ich eingestellt, weil ich meine Anmeldedaten für diverse Websites regelmäßig vergesse und keine Lust habe, mich durch einen Haufen kleiner Notiz-Zettelchen zu wühlen, um an Passwort und den dazugehörigen Username zu kommen.

Mit schweißnassen Fingern (ich habe wirklich geschwitzt wie ein Schwein kurz vor der Schlachtung) habe ich mich mit dem gespeicherten Username johndoe13557 auf der Website angemeldet und (scheisse verdammt) festgestellt, dass wer auch immer sich auf meinem Computer mit diesem Profil eingeloggt hat, vor hat, sich umzubringen. Und zwar schon in zehn Tagen. Ja, in zehn verdammten Tagen!?!  Johndoe13557 will sich zehn Tagen umbringen. Ich meine, ich kann es doch unmöglich selbst gewesen sein, oder? Ich will schließlich nicht sterben und daran, ein Profil auf dieser abscheulichen Website angelegt zu haben, würde ich mich garantiert erinnern!
Doch etwas bereitet mir mehr Muffensausen als alles andere. Außer Timmy und mir hätte niemand sonst die Möglichkeit gehabt, sich an diesen Computer zu setzen und sich hier in diesem Forum Grau anmelden zu können. Das bedeutet, es kann nur jemand von uns beiden gewesen sein - und ich bin es nicht gewesen und er streitet es vehement ab. Irgendwie glaube ich ihm, dass er unschuldig ist. Warum sollte er lügen? Ich habe ihm immer vertraut und es bisher nie bereut. Also kann es nur eine plausible Erklärung für dieses Phänomen geben. Wir sind nicht mehr zu zweit. Dieses Profil, die Lücken, die fehlenden Einträge. Das ist doch mehr als offensichtlich! Da ist ein Dritter an Bord, von dem wir nichts wissen. Von dem nicht mal Dr. Roling etwas weiß. Ich muss ihr unbedingt davon erzählen. Von diesem Profil. Von dem bevorstehenden Selbstmord. Sie muss uns unter Beobachtung setzen, bevor es zu spät ist und wir in zehn Tagen tot sind!

Nachtrag 20. Januar 2019 /  22:30 Uhr

Ich war gerade bei Dr. Roling. Sie sagt, ich würde überreagieren und sie hält eine „Quarantäne“ für Timmy und mich für viel zu überstürzt. Bisher habe sie bei all ihren Beobachtungen, Tests und weiß der Gucker was noch, keine weitere Persönlichkeit feststellen oder ausmachen können. Diese Website wäre in ihren Augen sehr zwielichtig und es könnte möglich sein, dass es sich bei diesem John-Doe-Profil um einen Virus oder schlichtweg um eine vorprogrammierte Funktion der Website handelt. Da habe ich aber so meine Zweifel, schließlich sind die Login-Daten auf meinem Computer gespeichert gewesen und dieses Forum taucht unzählige Male im Browserverlauf auf, nicht nur einmal.
Ich verfluche Timmy dafür, dass ich mich von ihm überreden lassen habe, die Kameras in unserem Wohnzimmer zu deinstallieren, sonst hätte ich handfeste Beweise und Gewissheit, dass da noch ein anderer sein muss, außer wir zwei.
Jedenfalls habe ich mich mit Dr. Roling darauf geeinigt, dass sie - wenn ich an Tag fünf immer noch das Gefühl habe, in Gefahr zu sein - eine temporäre Einweisung veranlassen wird. Das beruhigt mich vorerst ein bisschen. Außerdem bin ich gespannt, was Timmy bezüglich meiner Theorie von dem Dritten an Bord hält. Ich habe ihm einen Brief geschrieben. Zusätzlich habe ich Dr. Roling gebeten unsere Gespräche, auch die mit Timmy, ab sofort wieder auf Videoband aufzunehmen. Nur für den Fall der Fälle. Sicher ist sicher.

Nachtrag 20. Januar 2019 / 23:30 Uhr

Vorhin war ich wieder in diesem ominösen Forum Grau unterwegs und bin über diese 10-Tage-Challenge gestolpert. Das Forum Grau bietet die Möglichkeit an, zu anderen Teilnehmern dieser Challenge Kontakt aufzunehmen, um gemeinsam die „Selbstmordmission“ zu bestreiten. Man muss dafür auf diesen schrecklichen „Mach-mit-Button'' klicken und bekommt automatisch einen der Teilnehmer vorgeschlagen, der sich ebenfalls zu dieser Challenge angemeldet hat. Ziel von dieser Challenge und der Kontaktaufnahme ist es, das die Teilnehmer sich, vorzugsweise per Mail, gegenseitig gut zureden, sich unterstützen und motivieren den endgültigen Schritt zu gehen und Selbstmord zu begehen. Wer denkt sich sowas Makaberes aus?! Ist das überhaupt legal!?

Ich habe nicht anders gekonnt und mir ein eigenes Profil auf dieser Seite angelegt (die Anmeldedaten habe ich ausnahmsweise einmal nicht von meinem Computer speichern lassen, sondern in mein neues Tagebuch geschrieben, das ich sicherheitshalber auf dem Dachboden versteckt habe und von dem ich Timmy nicht erzählen werde).
Mein Username ist johndoe77896, ein automatisch generierter Name. Offenbar sind die Namen der User, die an der Challenge teilnehmen, automatisch generiert. Bei der Anmeldung wurde mir ein Fragebogen zugeschickt, den ich ausfüllen soll (die Fragen sind jenseits von Gut und Böse). Zusätzlich zum Fragebogen habe ich auch eine Teilnehmerliste erhalten.
johndoe13557’s Profil ist auf dieser Liste aufgeführt und hinter seinem Namen ist eine 10 vermerkt, was wohl für zehn Tage steht (10 Tage sind übrigens das Minimum, das man angeben kann für diese Challenge) Das bedeutet im Umkehrschluss, dass sich johndoe13557 vorgenommen hat, sich in  *ÜBERRASCHUNG* 10 Tagen umzubringen!
Zähneknirschend habe ich hinter meinem eigenen Benutzername leider Gottes ebenfalls eine 10 eingetragen und die Liste mit dem Vermerk, die Challenge zusammen mit johndoe13557 bestreiten zu wollen, zurück an den Absender geschickt. Als Antwort habe ich für eine sofortige Kontaktaufnahme die Mailadresse von johndoe13557 erhalten.
Mein Entschluss steht also fest. Ich werde Dr. Roling beweisen, dass ein Dritter an Bord ist und ich werde herausfinden, warum er uns umbringen will. Aber ich will nichts überstürzen oder ihn gar verschrecken. Also trete ich erstmals anonym mit diesem johndoe13557 in Kontakt. Ich glaube, das ist besser so, vielleicht weiss er gar nichts von Timmy und mir und wäre überfordert, wenn ich mit der Tür direkt ins Haus falle. So, die Mail ist raus und ich sterbe vor Aufregung.

Céline Dion, my heart will go on. Meine Eltern. Vielleicht Jutta, wobei Jutta mich nicht mehr mag. Sie hat mir die Freundschaft gekündigt als ich,…

„Wenn du dir Gedanken darüber machst, welche Musik an deiner Beerdigung gespielt und wer erscheinen wird, ist es eigentlich schon zu spät“, hallt es durch meine Gedanken. Ja, ich weiß, Theo wird mich töten, ich weiß nur noch nicht wann und wie und vor allem wo es passieren wird.

„Das ist doch genau das, was du gewollt hast, als du doofe Kuh das Inserat ins Internet gestellt hast“, triezt mich eine fiese Stimme im Kopf. Sie hat recht. Im Nachhinein betrachtet, hätte ich mir das vielleicht noch einmal überlegen sollen.

Jetzt ist es sowieso zu spät und wir unterwegs zu meinem ganz persönlichen Begräbnis. Oh Mann, klingt das makaber.

„Wir werden deine Haare färben müssen“, katapultiert mich Theo zurück in die Realität. Ich gucke schüchtern zu ihm herüber. Hätte er mir gerade erörtert, mir jedes Haar einzeln ausreißen zu wollen, hätte ich nicht weniger bekloppt aus der Wäsche geguckt. Ein schlichtes „Wie“ verlässt meinen Mund, zu mehr bin ich nicht imstande.

Theo lacht. „Mit Haarfärbemittel, wie soll das denn sonst gehen?“

Ich will gerade so etwas sagen wie „Ich habe aber keines dabei“, schaffe es aber noch mich zurückzuhalten. „Du faselst ganz schön blödes Zeugs, Mila, komm klar, ja? Du schaffst das“, versuche ich mich selbst im Stillen zu beruhigen. Die Sache mit dem Vertrag hat doch bereits geklappt. „Und Theo ist gar nicht so eklig, wie ihn du dir ausgemalt hast“, ergänzt mein zweites Ich und ich stimme ihm gedanklich zu.

„Ich fahre bei der nächsten Tanke raus“, kündigt Theo an. Ich schlucke und muss die Frage, die mir auf der Seele brennt, nun doch stellen. Auch wenn ich Angst vor der Antwort habe.

„Mit wie vielen Mädchen hast du das denn eigentlich schon gemacht?“, piepse ich kleinlaut. „Also sie entführt und… ja..“, stammele ich unbeholfen weiter. Auf Theos Mund bildet sich ein unangenehmes Grinsen. Unangenehm, weil man bei so einer Frage nicht Grinsen sollte.

„Was denkst du denn?“, kontert er ungeniert mit einer Gegenfrage und löst in meinem Bauch mit diesem Manöver ein ganz schreckliches Gefühl aus. Eine Abfolge von unbekannten Gesichtern rauscht an meinem inneren Auge vorbei. So schnell, dass ich sie nicht zählen kann. Zumal diese sowieso nur imaginär sind und mir bei der Lösung dieses Rätsels nicht behilflich sein werden.

„Keine Ahnung“, sage ich also, als die Stille zwischen uns nicht erdrückender sein könnte.

„Würde es dir besser gehen, wenn ich sage, dass du meine Erste bist?“, veralbert er mich Theo, dem dieses Gespräch offenbar mehr Spaß bereitet als mir. Beinahe schon fast so, als ob er sich über mich lustig macht. Was fies wäre und in mir den Drang auslöst, diese Mission ganz schnell abzubrechen. Bloß geht das nicht so einfach in einem fahrenden Wohnmobil mit einem Mann an meiner Seite, der doppelt so breit und doppelt so groß ist wie ich. Also nicht wirklich. Keine Ahnung, wie groß Theo ist. Schwer zu beurteilen, wenn ich ihn bisher nur sitzend gesehen habe.

„Ich denke schon“, murmle ich und mummele mich zeitgleich noch ein bisschen mehr in meinem Pulli ein, in der vergeblichen Hoffnung, es würde sich dort ein Portal in die Freiheit eröffnen, durch das ich unbemerkt abhauen kann.

„Okay“, lacht Theo amüsiert. „Dann bist du meine Erste.“

„Toll“, denke ich und gehe prompt davon aus, dass diese Aussage eine Lüge ist. Egal. Ändern kann ich es sowieso nicht mehr.

Weil ich nichts mehr sage, sagt Theo auch nichts mehr und fährt ungeniert weiter. Irgendwann sind wir auf der Autobahn. Obwohl ich aufgeregt bin und das Adrenalin mich im Normalfall hätte wach halten sollen, bin ich wohl weggedämmert, denn als ich das nächste Mal die Augen öffne, befinden wir uns nicht mehr auf einer Straße, sondern auf einem Parkplatz. Genauer genommen stehen wir an einer Tanksäule und Theo ist weg. Er ist weg. Einfach gegangen und hat mich alleine im Wohnmobil zurückgelassen.

Das wäre die perfekte Gelegenheit abzuhauen! Doch stattdessen sitze ich nur da und blinze der Außenbeleuchtung entgegen, während sich mein Po und meine Beine gegen mich verschworen haben und sich keinen Millimeter aus diesem Gefährt, diesem überdimensionalen Blechgefängnis bewegen.

„Das ist doch total bekloppt!“, fluche ich los. Um meinen Frust irgendwie zu kanalisieren, trete ich gegen meine Sporttasche. Klasse! Treten geht also noch, aber abhauen ist nicht drin?! Dann finden meine Fäuste Futter und verhauen das Armaturenbrett. Naja. Nicht so richtig verhauen. Es ist mehr so verhauen für Anfänger, wo einem danach nur die Knöchel weh tun und es rein gar nichts gebracht hat. Ich linse vorsichtig aus dem Fenster, um zu gucken, ob mich eventuell jemand gesehen haben könnte. Auf frischer Tat ertappt sozusagen. Aber die Tankstelle ist so verlassen, wie ich mich im Inneren fühle.

Keine Menschenseele ist da. Um Hilfe rufen könnte ich also nicht, außer ich schäle mich von meinem Sitz hoch und manövriere mein Hinterteil mitsamt Hummeln in den Tankstellen Shop hinein, doch wenn ich das tue, laufe ich Theo direkt in die Arme.

Kapitel 1 - Rucksack

Die Welt braucht mich! Ja, sie braucht mich, denn ich werde sie bald von einem Skinwalker befreien, der angeblich hier in dieser Gegend sein Unwesen treibt. Ich habe genug Tomb Raider gespielt, um zu wissen, wie ich unter schwierigen Bedingungen überleben kann. Outlast habe ich mir reingezogen, um mit Hexen und Co. klarzukommen und Resident Evil für den ganzen anderen Kram, den man braucht, wenn einem ein Monster ordentlich auf die Pelle rücken will. Ich habe sozusagen meine komplette Freizeit in Videospiele investiert, um der Bestie den Garaus machen zu können, sobald ich ihr begegne. Oder ich fange die Kreatur lebend und stelle sie der Wissenschaft zu Forschungszwecken zur Verfügung. So oder so, ich bin bestens vorbereitet und bereit zu tun, was nötig ist..

Zumindest denke ich das, als ich mit meinem Rucksack und meinen neuen Wander-Tretern inmitten der Wandergruppe herumstehe und darauf warte, dass es endlich losgeht. Der Skinwalker hat sich nämlich irgendwo auf diesem Berg oben verschanzt, den wir gleich zusammen besteigen werden.

Ich falle in der Gruppe auf wie ein bunter Hund in meinem Lara Croft Outfit und meinem viel zu schweren Gepäck. Aber wenn ich mir schon extra für diese Mission eine Knarre illegal aus dem Internet besorgt habe, will ich diese für die Jagd nach dem Ungeheuer selbstverständlich dabei haben und wie jeder weiss, der schon einmal einen Shooter gespielt hat, braucht man immer genug Munition, wenn man vorhat, mit dem Pistölchen auch ordentlich herum zu ballern. Doch hätte man einen auch vorwarnen können, dass so ein bisschen Blei echt viel wiegt.

Der Leiter der Gruppe erzählt irgendetwas über den Berg, was mich nur minder interessiert und was ich ohnehin schon längst aus dem Internet weiss. Vorbereitung ist wichtig, ganz besonders dann, wenn man die einzige aus der Truppe ist, die sich dessen bewusst ist, was dort oben auf uns lauert. Genau genommen habe ich diese Information aus dem Internet, besser gesagt aus diversen Zeitungsartikel, die von mysteriösen Todesfällen hier in der Gegend berichten. Kinder, die verschwinden. Leichen, die plötzlich nach Jahren auftauchen und andere Abscheulichkeiten, die nie aufgeklärt werden konnten. Natürlich schön über Jahre verteilt, damit es nicht zu auffällig ist, dass im stillen Örtchen Calm River East das Böse lauert und sein Zuhause gefunden hat.

Zu Zeiten der KI ist es aber kein Problem mehr, herauszufinden, wo die Kacke am Dampfen ist, egal, wie viele Zeiger-Umdrehungen man dazwischen verstreichen lässt. Den Menschen kann man vielleicht überlisten, nicht so eine künstliche Intelligenz. Die lässt sich nichts vormachen. Die findet alles für einen heraus.

Und ich gehe schwer davon aus, dass wir es hier mit einem waschechten Skinwalker zu tun haben? Warum? Tja. Wie es scheint, hat es dieses süße, kleine Örtchen Calm River East mehr als nur faustdick hinter den Ohren. Erinnern wir uns an die Vielzahl von Hexenverbrennungen vor vielen, vielen Jahren, hat es so eine auch in Calm River East gegeben. Genau genommen im Jahre 1651, als ein Zwillings-Geschwisterpärchen der Hexerei bezichtigt worden ist. Jedoch haben sie nur das Mädchen in die Finger gekriegt und der Junge gilt bis zum heutigen Stand nach wie vor als vermisst, gar verschollen - wie vom Erdboden verschluckt. Ich habe nichts zu ihm finden können, weder wo er abgeblieben noch was mit ihm passiert ist. Die Geschwister Morgan sind wohl damals der Hexerei angeklagt worden, aufgrund von inzestuösen Handlungen untereinander. Wobei Junge und Mädchen relativ ist, die beiden sollen das achtzehnte Lebensjahr bereits erreicht haben, als es ihnen an den Kragen gegangen ist und den Überlieferungen zufolge, ja, das Wort klingt so schön dramatisch, sollen beide rothaarig und grünäugig gewesen sein. Voll das Klischee, ich weiss, aber vielleicht ist etwas dran. An diesem Mythos, dass alle Hexen rote Haare und Sommersprossen haben, selbst wenn das Internet diesen Mythos als bösen Irrtum schimpft. Man muss ja nicht alles glauben, was einem das große WWW weismachen will. Ich bin jedenfalls felsenfest davon überzeugt, dass der Junge hier immer noch sein Unwesen treibt und dem stillen Örtchen Calm River East nie verziehen hat, was es seiner Schwester angetan hat. Rache schmeckt ja bekanntlich süß, und wer weiss, vielleicht sucht er immer noch nach einem Weg, seine Schwester zurückzubringen und was würde sich besser eignen für dieses Unterfangen als ein Menschenopfer?.

Ich werde der Sache auf den Grund gehen, doch zuerst werde ich mit diesen Wander-Heinis diesen Gipfel erklimmen.

Kapitel 2 - Entdecken

Für mich als Computernerd und auserkorener Couchpotatoe gibt es auf dieser Wandertour viel zu entdecken, wie zum Beispiel, dass Spinnen in der freien Natur genauso eklig sind wie in meinen vier Wänden, dass Smalltalk überhaupt nicht mein Ding ist und dass meine nigelnagelneuen Wander-Treter fiese Blasen an den Füssen machen. Zu meinem Glück haben wir zwar Oktober, doch das Wetter meint es gut mit uns. Es ist frisch, aber nicht kalt, sondern angenehm kühl und nicht zu warm. Laut unserem Leiter ist das das ideale Wetter für so eine Tour. Ganz ehrlich? Das Wetter ist mir sowas von Latte. Vielmehr suche ich nach einer Gelegenheit, mich von der Gruppe loszueisen und abzuhauen, um mich auf eigene Faust auf die Suche nach dem Monster, dem Skinwalker, zu begeben!

Bloss sind die Teilnehmer ziemlich hartnäckig, wenn es darum geht, zusammen zu bleiben und acht zu geben, dass keiner zurück bleibt. Was echt lästig ist. Auffällig ist vor allem Wilma, die an mir klebt wie ein Hund, der Schinken gerochen hat. Fehlt nur noch, dass sie ihre Zähne in mir versenkt und mich aussagt wie ein Vampir. Wobei… vielleicht ist sie ein Vampir und ich befinde mich in unmittelbarer Gefahr!

Wilma, mit ihren lästigen Smalltalk-Versuchen ist jedoch nicht die einzige Absurdität in dieser Wandergruppe, nein, denn da gibt es noch den viel zu schönen Jacob, auf den die Bezeichnung Vampir viel besser zutreffen würde. Aristokratische Gesichtszüge, eine Statur, als wäre er direkt aus den Seiten eines Dark Romance Roman entsprungen und würde er in der Sonne noch anfangen zu glitzern, hätte ich Gewissheit, dass dieser Mann viel zu gut aussieht, um ein Mensch sein zu können. Seine Schönheit ist schon ziemlich übernatürlich, ich kann nur einen einzigen Makel an ihm ausmachen und der hängt wie ein ekliges Geschwür an seinem Arm, sieht mich bereits die ganze Zeit biestig an. Vanessa, bei der es mich nicht wundern würde, wenn sich unter der überschminkten und zurechtgemachten Schale ein fieser Goblin versteckt, dem es nur nach einer Gelegenheit dürstet, mir die Augen auszustechen und unflätige Dinge damit anzustellen.

Macht aber nichts, dieser Wunsch beruht auf Gegenseitigkeit und irgendetwas sagt mir, dass wenn ich nicht bald die Biege mache, dieses Ereignis durchaus eintreffen könnte. Apropos Biege machen: Ich sollte mir lieber Gedanken über ein gutes Ablenkungsmanöver machen. Bloss will mir nichts einfallen. Vielleicht Wilma einfach vom Berg schubsen und hoffen, die anderen springen beim Versuch, sie zu retten wie Lemminge hinterher? Keine schlechte Idee, die Umsetzung eher schwierig.

Semi motiviert stampfe ich weiter den Berg hoch, neben mir blüht ein undefinierbares Gewächs, ein paar Wurzeln erschweren mir den Weg - doch ich komme meinem Ziel näher. Das habe ich im Gefühl.

“Ich glaube, dort vorne liegt etwas?”, meint die nervige Wilma plötzlich und hält dafür sogar mit ihrem Gequatsche eine Millisekunde inne. Der Ausruf kommt so überraschend, dass ich beinahe eine Bruchlandung hingelegt hätte, wäre da nicht Jacob, der statt hinter mir nun vor mir steht, respektive meinen Sturz mit seinen Muckis abgefangen hat. Hinter mir spuckt derweil Vanessa imaginäres Feuer aus ihrem erstaunten Rachen. Lediglich der Leiter der Truppe scheint die Lage noch im Griff zu haben.

Zielstrebig steuert er Wilmas Fund an und hält ihn vor sich hoch.

Kapitel 3 - Stiefel

“Ein Stiefel! Guckt! Dort liegt ein Stiefel!”, jauchzt es neben mir. Der Stiefel hallt auch in meinem Kopf nach. Dort rattert es wie in einem Uhrwerk los.

Doch ehe ich dazu komme, wilde Theorien zu spinnen, warum dort verwahrloste Beinkleidung herum liegt,  schält mich Jacob von seinem Bodybuilder Brustkorb runter und ich gleite wohlbehütet in die kuscheligen Arme von Wilma, die sich zu meiner neuen besten Freundin gemausert hat. Schließlich hat sie das Schuhwerk unter der Tanne erspäht.

“Wusstest du, dass der dort liegt?”, erkundigt sich der Leiter, dem der Argwohn ins Gesicht gemeißelt steht.
Wilma schüttelt den Kopf und gibt ein: “Ich habe gute Augen” als Erklärung von sich. Lars, einer vom älteren Kaliber, kommt neben dem Leiter zu stehen und nimmt nun ebenfalls den Stiefel in sein Visier.
“Der liegt noch nicht lange dort”, stellt der Mann fest und sieht zu uns herüber. Jetzt starren uns zwei von Zweifel zerfressene Visagen skeptisch an und bringen die sonst so gesprächige Wilma in Erklärungsnot.
“Ich wusste nicht, dass der dort liegt”, stammelt sie los und guckt hilfesuchend zu ihrer Armbeuge hinunter, in der ich festhänge wie etwas, das nicht auf eigenen Beinen stehen kann. Ich kämpfe mich aus der Schwitzhöhle frei und rappele mich auf. Klopfe imaginären Staub von meiner Kleidung.

“Das ist doch nur ein oller Stiefel”, mischt sich Vanessa ein und klingt dabei so gelangweilt wie der Ausdruck auf ihrem Gesicht aussieht. Achtung, der Goblin versucht, unseren Fund als harmlos zu deklarieren. Vielleicht hat sie den Insassen des Stiefels einen Tag zuvor gefressen! Und das ist ihre Masche! Ahnungslose Wandergruppen zu infiltrieren und eine arme Sau davon zu schnabulieren.

Ich sehe Jacob an, doch Jacob hebt nur eine seiner perfekt gestutzten Augenbrauen an - so nach dem Motto “was will die jetzt von mir?!”.
Mit einem “Naja”, ergreift der Leiter wieder das Wort. “Es kommt hin und wieder vor, dass Wanderer auf diesem Berg von wilden Tieren angefallen werden und…”
“Moment, wollen sie uns etwa weismachen, dass es hier auf dem Berg Berg-Alligatoren gibt?!”, zischt Vanessa, die die Weisheit allem Anschein nach nicht mit Löffeln gefressen hat. “Wölfe, Schatz. Er meint Wölfe”, korrigiert Jacob seinen Goblin. Dieser zieht eine beleidigte Schnute.
“Warum regen wir uns überhaupt über einen verloren gegangenen Stiefel auf?”, hakt Sweeney nach, der zum ersten Mal seit Beginn der Wanderung überhaupt seinen Mund aufreißt. Prompt mustere ich ihn und stelle fest, dass er der Kobold oder der Leprechaun in unserer Gruppe sein muss. Hauptsächlich weil er überdurchschnittlich viel Grün trägt und grüne Augen hat.
Lars und der Leiter glotzen sich an, zwischen ihnen der verhängnisvolle Stiefel. Wilma neben mir tritt nervös von einem Fuss auf den anderen, der Goblin und der Vampir kleben wieder aneinander und ich komme vor Spannung fast um.

Dann ringt sich einer der beiden Älteren endlich zu einer Erklärung durch.
“Das Problem ist nicht der Stiefel, das Problem ist eher im Stiefel”, redet der Leiter um den heißen Brei herum. Lars ist es, der die Bombe schlussendlich platzen lässt.
“Da stecken noch die Überreste des Besitzers drin.”

Kapitel 4 - exotisch

Der Gipfel stellt sich allmählich als regelrechten Krisengipfel heraus. Während bei Wilma die Schnappatmung einsetzt und sie mittlerweile dank ihres Ausbruchs gar nicht mehr so verdächtig scheint, hat selbst der überschminkte Goblin zu Farbe im Gesicht gefunden. Die Wangen leuchten rot, der bemalte Kiefer ist eine Etage tiefer gesackt und wird vermutlich nur von seiner zuvor initiierten Botox-Behandlung davon abgehalten, zur Gänze auf den Boden zu krachen. Jacob macht wieder das Ding mit seiner Augenbraue und Sweeney, unser Kobold, wirkt nun passend zu seinem Outfit auch ein bisschen grünlich um die Nase. Ich hingegen bin Feuer und Flamme und sehe das als einen Beweis an, dass ich vollkommen richtig liege und hier auf diesem Berg ein Skinwalker sein Unwesen treibt und dieser desaströse Stiefel bloss der Anfang eines richtig krassen Abenteuers ist, auf das nur ich großartig Bock habe. Irgendwo zwischen meinen Hirnwindungen brettert der berühmt berüchtigte Song von Harry Potter los und in meinen Fingern juckt es.

“Also heißt das, wir befinden uns in Gefahr, dasselbe Schicksal wie der arme Tropf zu erleiden?”, erkundigt sich Jacob in einem Slang, als wäre er geistig bereits achtzig Jahre alt. Fast so, als wäre an meiner Vampir-Theorie wirklich etwas dran.

“Nein, nein. Die Wanderwege sind nur gefährlich, wenn man alleine auf Wanderungen geht. In der Gruppe wird man meiner Erfahrung nach nie angegriffen”, versichert uns der Leiter.

“Und wie lange machen sie schon diesen Job?”, bohrt Jacob nach.

“Schon viele, viele Jahre”, druckst der Leiter herum und blickt hilfesuchend zu Lars, der das olle Schuhwerk noch immer fest in der Hand hält, beinahe so, als hätte er Angst, er könnte uns sonst weglaufen oder abhanden kommen.

“Ja also”, startet dieser. “Ich schlage wir, wir wickeln den Stiefel in einen Plastiksack ein und nehmen ihn mit. Nach der Wanderung werde ich ihn dann bei der Stadtwache abgeben, damit der Besitzer ausgemacht werden kann.”
“Der Besitzer des Stiefels”, krötet der Goblin leicht pikiert herum.
“Wäre es nicht sinnvoller, erstmal den Rest des Besitzers zu suchen? Vielleicht lebt er noch und braucht Hilfe”, erwidert Jacob, nicht nur Vampir, sondern direkt Batman. Die Augen des Goblins leuchten vor Liebe und Bewunderung. Die von Lars hingegen nicht. Der scheint von Jacobs Vorschlag so viel zu halten wie von Fusspilz.

“Ja, also ich finde Jacobs Vorschlag toll”, schleudert Wilma heraus, als hätte sie jemand nach ihrer Meinung gefragt. Selbst der Kobold nickt. Ich finde, dass die anderen ihre blöde Wanderung gerne alleine zu Ende bringen sollen, während ich mich auf die Suche nach dem Berg-Alligator begebe. Was ich auch sogleich zur Ansprache bringe.
“Ich könnte ihn suchen gehen!”, bresche ich los wie aus der Kanone geschossen. Alle Glubscher richten sich auf mich. Der Goblin lacht los.

“Schätzchen, du siehst ja echt exotisch aus, aber übertreiben solltest du es nicht”, säuselt die blöde Kuh herum.
“Was soll denn das heissen?”, mucke ich zurück und gehe in Angriffsstellung.

“Dass du lächerlich aussiehst”, wagt es die Kröte zu behaupten. Wilma neben mir wird unruhig, bloss Jacob macht wieder dieses Ding mit der Augenbraue.

“Ich geb’ dir gleich lächerlich auf die Zwölf”, raune ich erbost, bereit, meine neu erlangten Monster-Verdresch-Fähigkeiten am Goblin auszuprobieren. Kaum habe ich die Fäuste erhoben und sie die Zähne gefletscht, schiebt sich der Kobold zwischen uns und macht einen auf beschwichtigende Blumenwiese. “Ladies, das lohnt sich doch gar nicht”, behauptet er und hat wohl den Schuss nicht gehört.

“Der Tomb-Raider für Arme-Verschnitt spannt mir meinen Freund aus”, plärrt das Mistvieh von einem Goblin los.
“Ich tue was?!”, kläffe ich zurück.
“Meinen Freund ausspannen!”
“Gar nicht!”
“Doch.”
Der Schlagabtausch könnte von mir aus noch ewig so weitergehen, wäre da nicht Jacob, der sein Weibchen am Schlafittchen packt und sie wild zappelnd aus der Gefahrenzone bugsiert.

“Okay, nachdem das geklärt ist”, stöhnt Lars los. “Wäre einer so lieb und könnte einen Plastiksack entbehren?”

Kapitel 5 - Fernglas

Nachdem sich die Gemüter einigermaßen beruhigt haben und das makabere Überbleibsel in einer Tüte verstaut ist, geht das elendige herum stiefeln weiter. Wilma sabbelt mir wieder die Ohren Wund, Jacob und sein Goblin turteln herum, der Kobold macht einen auf unsichtbar, obwohl er grün ist, nur der Leiter und Lars verhalten sich nach unserem schrägen Fund mehr als merkwürdig. Sie stecken immer mal wieder die Köpfe zusammen und scheinen irgendetwas miteinander zu bereden, von dem niemand von uns was mitbekommen soll. Ganz bizarr wird es, als einer der beiden, Lars, ein Fernglas herausholt und sich in regelmäßigen Abständen von der Gruppe absondert, um was weiß ich was damit zu machen. Die Gegend auskundschaften? Ja vielleicht, doch warum wird sich dafür in den Inkognito Modus begeben und schamlos weggeschlichen?!

Ich wäre ihm echt gerne gefolgt, doch die nervige Wilma ist wie eine Geschlechtskrankheit, einmal eingefangen, wird man sie so schnell nicht mehr los. Selbst als ich versucht habe, sie mit einem Toilettengang abzuwimmeln, ist sie mir hinter die Büsche gefolgt und seitdem kann ich auch synchron-pinkeln von meiner Liste an Erfahrungen, die ich niemals machen wollte, gepflegt abhaken. Vielen Dank, Wilma. Schön ist’s zwar nicht gewesen, aber ich habe es mir wesentlich schlimmer vorgestellt.

Irgendwann geht mir Wilmas Gequake jedoch so auf die Nüsse, dass ich kurzerhand beschließe, sie von meiner Feindin zur Komplizin zu machen.

Ich meine, alle guten Helden haben doch ihren Sidekick, also ist Wilma nun meiner. So wie bei Scooby Doo. Wobei die Wilma wenigstens ordentlich was auf dem Kasten hat, was ich bei meiner Wilma eher bezweifle. Dennoch, viel mehr als in die Hose gehen kann es nicht und da mir dank kurzer Hosen schon niemand ans Hosenbein pinkeln kann, kann ich zumindest den Sprung ins kalte Wasser einmal wagen.

„Sag mal, Wilma“, beginne ich und begebe mich in Tuschel-Position.

Von Wilma kommt bloß ein überraschtes „Hä!?“ ehe sie blickt, dass ich ihr etwas im Vertrauen sagen möchte und sie ihr Ohr mit einem „Ah!“ näher an meinen Mund heran bringt. Na geht doch, zwar erst beim zweiten Anlauf, aber wie heißt es so schön? Gut Ding will Weile haben oder Rom wurde nicht an einem Tag erbaut.

„Findest du nicht auch, dass sich die beiden da vorne mehr als verdächtig verhalten?“, flüstere ich los und zeige mit meinem anklagenden Zeigefinger unauffällig heimlich auf den Leiter und Lars, die just in dem Augenblick losquieken vor Freude wie suizidale Schweine auf der Schlachtbank.

Bei Wilma rattern erst die Schrauben, bevor sie mit ihrer Antwort um die Ecke schießt und mindestens eine meiner Nerven mit diesem rücksichtslosen Manöver killt. Sie spricht nämlich in so einer Lautstärke, dass selbst der wortkarge Sweeney so aussieht, als hätte er einen ganzen Duden verschluckt, denn der Mund steht ihm so sperrangelweit offen, es hätte mich nicht verwundert, hätte ein Vogel auf Durchreise sein Ende in diesem verhängnisvollen, aber zugegebenermaßen attraktiven Schlund gefunden.

„Ich finde die nicht verdächtig, die sind doch voll nett!“, posaunt Wilma los.

Ich kann gar nicht zählen, wie viele Augenpaare sich auf uns richten, die der Wildtiere um uns herum und die sich zwischen den Bäumen verstecken, einmal ausgelassen. Ich bilde mir selbst ein, die Ameisen unter unseren Füßen vor Empörung hecheln zu hören.

Es dauert auch nicht lange, da steht das erste Selbstmord-Schwein breitbeinig vor mir und statt auf den Bolzenschuss auf Erklärung wartend.

„Hast du uns etwas zu sagen, Fiona?“, plustert sich ein Lars auf, dessen Fernglas-Alleingänge erst für Unbehagen, zumindest bei mir, gesorgt haben.

Ich räuspere mich und mache mich größer als ich in dem Moment bin. „Du könntest uns ja einmal erklären, wonach du genau Ausschau hältst? So oft wie du mit dem Ding da verschwindest, kann schon der Verdacht aufkommen, dass hier etwas nicht ganz stimmt“, sage ich und tippe mit meinem Finger auf das kleine Fernglas um Lars Hals. Dieser guckt mich an, als hätte ich ihm mit voller Absicht und mit Anlauf ins Gesicht gekotzt. Dann kriegt er sich widererwarten einigermaßen wieder ein, lockert die angespannten Kaumuskeln, aber nicht ohne die Arme vor der Brust zu verschränken, als hätte er einen Grund, nun in die Abwehrhaltung zu gehen.

„Ich sehe mir bloß die schöne Gegend an“, meint er mit einer Nebensächlichkeit in seiner Stimme, die mich zur Weißglut bringt. Der Mann besitzt auch noch die Frechheit und deutet mit seinem Kinn ins Irgendwo so a la „guck doch mal, wie schön es hier ist, du dumme Pute“ - Ja ist es, keine Frage, aber deswegen muss man hier nicht im Alleingang die Postkarte mit seinem Ferngucker aufsaugen und dabei einen auf FBI-Sonderkommission machen.

Der Leiter etwas weiter vorne schüttelt bloß den Kopf. Der Goblin und Jacob glotzen mich an. Sweeney kaut noch auf seinem Duden rum und ich fühle mich wie im falschen Film, als Wilma einen Schritt von mir weg und nach rechts macht, um zum zweiten Mal mit ihrer quietschigen Stimme die ganze Gruppe in Aufruhr zu bringen..

„Ich glaube, die Brücke ist kaputt.“

Kapitel 6 - strapaziöse Reise

Dass diese strapaziöse Reise, dieser Trek, uns alle an unsere Grenzen bringen wird, hätte ich zwar erahnen müssen, aber nicht wissen können. Das Einzige, was ich aktuell mit voller Gewissheit sagen kann, ist die Tatsache, dass Wilmas Augen außergewöhnlich sind. Sie hat zwar nicht unbedingt den Durchblick, dafür definitiv den Weitblick, nicht im übertragenen Sinne, sondern im Wesentlichen. Sie braucht jedenfalls keine Brille und was ihre graublauen Glubscher so drauf haben, ist mehr als beängstigend, weshalb ich sie kurzerhand von einem Menschen zu einem Alien erkläre. Ein Außerirdischer, der definitiv ein paar Gehirne zu wenig weggeschlürft hat. Da hätte sie sich deutlich mehr einverleiben sollen. Ungefähr hundert oder so.

Der Leiter ist der Erste, der im Galopp zur Brücke voraus eilt und mit bleicher Visage feststellt, was der Alf in unserer Gruppe unlängst festgestellt hat. Die Holzbrücke, die uns eigentlich auf die andere Seite des Berges hätte bringen sollen, ist eingestürzt wie ein Kartenhaus nach einem Wirbelsturm. Nur dass in unserem Fall der Wirbelsturm ein perfider Skinwalker ist, der Schabernack mit uns treibt.

“Das ist nicht gut”, stellt nun auch Lars fest und ich bin mir sicher, alle anderen der Gruppe stimmen ihm zu. Ich hingegen bin hocherfreut. Mein Riecher hat mich nicht getäuscht. Nein, jetzt ist es amtlich. Hier ist Hexenwerk im Gange und rein zufällig, hust hust, habe ich alles dabei um einer Hexe respektive einem Skinwalker das Leben nicht nur schwer zu machen, sondern auch auszuhauchen.

Grinsend komme ich neben Sweeney zu stehen, der mit starrer Miene in den Abgrund gafft.
“Das ist kein Problem”, sage ich selbstsicher und klopfe meinem Wander-Kameraden zuversichtlich auf die breite Schulter. Die ist tatsächlich so breit, würde ein Flugzeug gerade landen wollen, hätte es dort die perfekte Landebahn gefunden.

“Warum, kannst du etwa fliegen?”, blafft mich Sweeney an, dessen Laune wohl just in dem Moment einen Bungee-Jumping Sprung Richtung Abgrund hingelegt hat. Ich ziehe meine Mundwinkel noch ein Stück höher und gebe ein “Das klingt nun etwas abgehoben” von mir, und füge sogleich ein “aber ich bin ein wahrer Überflieger” hinzu. Der Kobold sieht mich daraufhin nur verwirrt an. Ehe wir uns über meinen flotten Spruch noch weiter Gedanken machen können, taucht der Vampir hinter mir auf, um auch einen Blick  auf das Problem zu werfen.

“Wir sind im Arsch”, ist seine Feststellung und ohne hinzusehen, weiss ich, dass sein Goblin ihm mit einem stummen Nicken zustimmt. Auch schön, dass die Bratze einmal ihre Fresse hält, denke ich noch, und werde glatt von Lars unterbrochen, der meint: “Dann nehmen wir halt den Umweg” und sich mit dieser Aussage eine Horde ausdruckslose Gesichter einheimst.
“Was denn? Das sind nur zwei Stunden mehr”, versucht er die Gruppe zu beschwichtigen, wenig erfolgreich. “Wir sind doch zum Wandern hier, dann wandern wir halt ein bisschen länger, das wird schön”, schiebt er noch hinterher. Nun gibt der kürzlich verstummt geglaubte Goblin doch einen Laut von sich. Besser gesagt ein Schnauben der Sorte “Willst du mich eigentlich verarschen?”

Ich bin mir ziemlich sicher, das will er nicht. Wenn Lars was im Schilde führt, dann ist es etwas ganz anderes. Wieder nehme ich den Typen in mein Visier. Verbirgt sich unter dem lässigen Trekking Outfit und der komischen aalglatt Frisur etwa doch unser Skinwalker?

Kapitel 7 - Reisepass

“Was ist, wenn wir einfach wieder zurückgehen?”, erkundigt sich die schrille Wilma beim Leiter, als die Stimmung auch dann nicht besser wird, als wir die ersten hundert Meter hinter uns gebracht haben. Eigentlich beschwert sich nur der Goblin lautstark, alle anderen machen ihre Schritte mit zusammengepressten Lippen und mürrisch gesenkten Augenbrauen.

“Wir wollen doch alle unser Ziel erreichen”, meint der Leiter nur und winkt Wilmas Vorschlag ab. Somit wäre die Sache beschlossen. Wir setzen unseren Weg fort, koste es, was es wolle, abgetrennten Gliedmaßen und eingefallenen Brücken zum Trotz. Da die Stimmung sowieso im Keller ist und ich die Einzige bin, womöglich anwesende Hexen einmal ausgeschlossen, die sich bewusst ist, welches Spielchen hier gespielt wird, lege ich einen Zahn zu. Und damit meine ich nicht nur meinen Gang, nein, ich schließe zu Lars auf und tue das, wofür ich gekommen bin. Wie bei Cluedo packe ich meinen Scharfsinn heraus und versuche das Rätsel zu lösen, indem ich meinen Rucksack vom Rücken hieve und etwas heraushole, das nur Menschen besitzen.

Siegessicher halte ich Lars meinen Reisepass unter die Nase. “Ich musste den für den Trip ja extra erneuern lassen”, lüge ich und tippe mit meinem Finger auf das Passfoto. “Sieht total bescheuert aus”, lache ich, um meinen Gesprächspartner ein lockeres Gespräch vorzugaukeln. Lars hingegen schielt bloß für eine Millisekunde auf das hinunter, was ich unter seinem Zinken hin und her schwenke, als würde ihn mein ulkiges Passfoto nur minder interessieren.

Sein Mund verformt sich zu einem wenig überzeugenden Lächeln, so ein Anstandslächeln, mit dem keiner etwas anfangen kann. Also muss ich einen oben drauf setzen und mache mit meinem eine Grimasse.

“Versuchst du gerade etwa zu flirten?”, zieht mich der Goblin im Hintergrund wenig geistreich auf. Ich ignoriere sie geflissentlich, lasse es mir aber dennoch nicht nehmen, ihr heimlich einen meiner zwei schönen Stinkefinger zu demonstrieren, in dem ich ihn so langsam hinter meinem Rücken ausfahre, dass selbst Wilmas träger Verstand im Vergleich dazu wie ein Marathonläufer daherkommt.

“Das ist aber nicht nett”, flüstert mir Sweeney zu, der wie plötzlich neben mir aufgetaucht ist und seine Schnute so verdächtig nah und unbemerkt an mein Ohr herangeführt hat, dass ich im ersten Augenblick erstarre. Ich bleibe auch stehen und muss blinzeln. Einzig allein das biestige Gelächter des Goblins holt mich zurück ins hier und jetzt.

“Na, ist’s nass im Schlüppi geworden?”, brettert die blöde Kuh mir an den Kopf und wäre sie in unmittelbarer Reichweite gewesen, hätte ich ihr irgendetwas gebrochen, einfach aus Prinzip und weil ich es kann. Für irgendetwas habe ich als Kind Kampfsport gelernt und wenn es nur dafür ist, vorlaute Goblins zu Brei zu verhauen.

“Nimm es ihr nicht übel”, meint Jacob und zwinkert mir im Vorbeigehen zu. Tja, toll gemacht, Vampir: Mit diesem unverschämten Manöver hast du nun zwei Frauen gegen dich aufgebracht, die dir nun am liebsten jede Wimper einzeln ausreißen und woanders wieder ankleben wollen. Doch der Goblin muss das allein für uns übernehmen, denn wider erwarten zieht Lars meine Aufmerksamkeit auf sich.

“Meins sieht auch nicht besser aus”, sagt er und hält mir seinen Reisepass hin. Perplex und mit offener Fressluke nehme ich das eingeschweißte Kärtchen an mich und glotze es an, wie etwas, das unwirklich scheint und doch real ist. Somit wären zumindest zwei Sachen geklärt und zwar, dass Lars Passfoto wahrhaftig abscheulich ist und dieser Mann leider nicht unser Skinwalker sein kann, denn der Pass sieht viel zu echt aus, um eine Fälschung zu sein.

“Ich habe einen Kater, Liebling”, höre ich es aus dem Schlafzimmer rufen. Zornig ramme ich das Messer in die fleischige Masse hinein. Das olle Ding kann zwar nichts dafür, doch Übung macht den Meister. Nicht mehr lange und ich…

Egal, wer saufen kann, der hat’s nicht anders verdient. Auf leisen Sohlen tapse ich an dich heran, die Überraschung dicht an den Rücken gedrückt. Als du mich siehst, ahnst du es bereits. Deine Augen werden groß. Ja. Du weißt, was gleich kommt und dennoch kannst du dich mir nicht entziehen.

Ich brülle und attackiere deinen Schopf, mit dem frisch geschnitzten Kürbis-Totenkopf.

gewidmet J.J. Raidark

„Guck mal, Papa, da liegt eine tote Taube“, sagt das Mädchen zu mir und zeigt mit ihrem ausgestreckten Finger auf die Straße vor uns. Ich schlucke den Ekel hinunter und handle sofort. Ohne zu zögern, nehme ich den Rucksack von meinem Rücken und hole das Döschen Sternenstaub heraus. Zusammen erweisen wir dem armen Piepmatz die letzte Ehre.
Mimi kniet sich in ihrem Röckchen hin und schüttet eine Prise Glitzer auf unseren verstorbenen Freund. Irgendwann wird die Kleine merken, dass ich nicht der bin, für den ich mich ausgebe. Hoffentlich wird sie mir meinen Verrat vergeben und weiterhin meine Tochter bleiben.